Тайм-менеджмент. Тревога

Тайм-менеджмент будь он неладен: адовая гильотина по такому живому времени, чей проступок лишь в том, что мера его обманчива. Сегодняшние 4 часа были так продуктивны, натянуты до предела, летели словно стрела в мечту, вчерашние 12 часов казались бесконечным мучением, словно я умирала час за часом, глядя в потолок, но после этой смерти я написала 14 страниц новых, жгучих мыслей, полагаю они были рождены в этих муках. Мне бы очень хотелось свою жизнь втиснуть в графы, каждая из которых шажки на пути к чему-то замечательному. Я почти осязаю это замечательное там, впереди, пока еще в зыбких мечтах. И понимаете, мне бы скорее туда, как по ступенькам по этим тайм-менеджментовым графам, ровненько-ровненько проскакать. 

Управленцы временем. Временем! Не потратить бы время даром. Мне кажется, в этом разграфленном существовании кроется жуткий обман. С одной стороны, обещание жизни, устремленной к целям, наполненной продуманными часами. С другой стороны, тревога. Вот она выползает в самый чудесный продуманный заранее день и ложится на грудь – не продохнуть. Мир блекнет, пугают звуки, пол становится зыбким, и повсюду неуют, обездоленность, некуда приткнуться, и жизнь вдруг выпадает из плана, а ты из жизни. Ты уговариваешь – все же хорошо, смотри, куда мы идем, не надо так, давай улыбнемся. Но нет, на груди камнем улеглась тревога. Надгробным. 

Мне нравится, как пытались придать ей смысл С.Кьеркегор, Ж-П.Сартр, Р.Мэй, З.Фрейд, Ж.Лакан, К.Хорни, наверное, кто-то еще, кого я так сразу не могу припомнить. Как будто у выпадения из потока жизни, у состояния полной дезориентации появляется основательность. В этом состоянии ты разом неуспешен и никогда ничего у тебя не получится, и ничего о мире ты не знаешь. В тревоге ты вновьрожденный, нет даже не так, ты душа, которая еще толком не оделась в тело, в человека, и ты в полной растерянности перед всем громкоголосым, холодным, безразличным миром, и ты так и не научился ходить, говорить, хватать, строить, ты беспомощен. Какой тут тайм-менеджмент, какие к чертям цели. Ты просто есть, и возможно, это невыносимо. И быть может, в этом моменте кроется та правда, которой нет в управлении своей жизнью, в целях, в успехе, в шагах к успеху. Простая правда – ты есть. И ты играешь в человека и во всю его жизнь, поделенную на графы достижений. Потому что так надо, но это не главная правда, это вообще не про жизнь. Может, вот эта тревога на груди – надгробный камень не тебе, а твоей игре. Вроде как, ты успокойся, человек, ты передохни и вспомни, кто ты на самом деле. Не человек.  И если прислушаться, она уползает в свою глубокую нору внутри тебя, там, где ты еще не рожденный или уже умерший. 

И вот ты снова ешь, спишь, делишь дни на продуктивные часы, вот ты радуешься чему-то человеческому, и гордишься успехами, у тебя вновь есть имя и заслуги перед другими, снова куда-то идешь, торопишься по ступенькам вверх. Успеть бы до того, как она выползет и уляжется на грудь. У меня она – частая гостья. Порой думаю, с такой тяжестью на груди мне далеко не дойти. 

P.S. я думаю, все вот эти люди, воспевающие управление временем, знакомы ли с тревогой, или быть может они – иной вид, сильно очеловеченный, к изначальному безтелесному необратимый, оделись себе в человека, добавили себе немного роботомыслей и вперед? А если да, если они знакомы, но не признаются, они что убили ее?