Вэдэвэшник Иннокентий

Это реальная история. Она произошла в Благовещенске Амурской области, но уже в декабре 1997 года. Из уважения к пострадавшим, все имена изменены :) Кроме Варламова)

А вспомнил я о ней вот почему. В комментариях к другой истории, была высказана мысль, что по статистике, озвученной товарищем Варламовым, Благовещенск входит в ТОП-10 самых криминальных городов России. Мне трудно что-то возразить прославленному блогеру, я всего лишь живу в этом городе четверть века, откуда мне знать, как тут все обстоит с преступностью? Но вызов брошен, и я попытаюсь рассказать, что такое тихий провинциальный город.

Но для начала — маленькая ремарка, для лучшего понимания истории. Родился и вырос я в п. Ванино, Хабаровского края. Где благополучно жил до службы в армии. И вот там, когда начались лихие девяностые, было страшно. Банды, стрельба, трафик японских машин, дележка территории, лютая подростковая преступность. Подходя у своему подъезду вечером, и замечая фары приближающейся машины, я сжимал в кармане кастет — ну как за мной братва приехала. К слову, однажды приехала, но это другая история :)

Итак, Благовещенск, декабрь 97го. Ночь, в районе половины первого, если мне память не изменяет. Я иду домой со смены, а с неба падает мультяшный такой снег. Ну, знаете, когда каждую снежинку видно по отдельности. Красиво, в общем, я бы сказал, пасторально.

До дома остается квартала четыре, когда навстречу мне выходят трое. И идут — тут невозможно ошибиться — ко мне. То есть, не мимо, а именно ко мне. Обычно в таких случаях в героя я не играю, сразу меняю маршрут, если надо, бегу без всякого смущения, даже игнорируя вопли вслед: «че, зассал?» и «че, не пацан?» Но — если есть возможность. И местность знаешь. А тут Благовещенск, в который я не так давно переехал. Прямо-перпендикулярно все, как в римском лагере и куда бежать непонятно!

В общем, напрягаюсь, сжимаю в кармане пуховика кулаки и иду вперед. План действий на такие случаи готов. Господи, да он уже лет пять, как готов, и еще ни разу не менялся! Дистанция десять метров… восемь… шесть… пять…

— Есть закурить?

Все по классике. Вопрос задается с пяти метров. Ничего не поменялось. И задает его, естественно, не центровой. Но он тут тоже есть, покрупнее других парень лет восемнадцати. Заводила. Вожак. Но спрашивал не он. В каждой гоп-стоп тройке эта роль отводится самому маленькому и тщедушному. Тут тоже без изменений.

Улыбаюсь смущенно и чуть испуганно. Я умею это делать. Я на родине этому хорошо научился. Никто не ждет подвоха от человека, который сутулится, мелко-мелко кивает и виновато улыбается. Это лох. Его судьба страдать.

Три метра. Два. Они остановились. И расслабились. Хорошо. Полтора метра. Шанс у меня только один. А кастета нет.

Центровому я пробиваю «подлую» двойку. Не слишком сильный удар в голень носком зимнего ботинка, и сразу же после взлетающего к небесам матерного вопля, в челюсть с правой. Тут же же, не дожидаясь, когда он упадет (не факт, кстати, что без кастета я его надежно вырубил), той же правой, наотмашь, без всякой техники, хлещу мелкому (у таких обычно есть нож) по лицу.

И врубаю «вэдэвэшника Иннокентия».

Видели, как парни в голубых беретах ломают об голову что ни попадя? Лица безумные, глаза навыкате, орут что-то… Оттуда шутка, с армии. У нас в части так назывался режим боевого безумия.

— Что!!! — ору я так, что проснулись, наверное, все жители в радиусе квартала. — Закурить? Н-на! Кому еще?!

Еще раз бью мелкого. Не вырубаю, да и цели такой нет. Я с тремя не справлюсь, если драка продолжится. Сейчас этап запугивания. Третий в драке еще не участвовал, он вообще по виду приторможенный какой-то. Лучше его не трогать, додавлю на голосе.

Центрового я не вырубил, как выяснилось (эх, где мой кастет!). Парень лежит на земле, смотрит на меня снизу вверх и в глазах у него страх. А потом он говорит то, что ломает мой шаблон.

— Ты чего? Мог сказать, что не куришь…

И до меня моментально доходит, что я облажался. Что парни шли домой, стрельнули у прохожего сигарету, а он их отметелил. Сам себе придумал гоп-стоп, сам дорисовал необходимые к ситуации выражения лиц и повадки, и избил двух человек. Ни за что. Взгляд мой мечется с одного на другого, я вижу все больше и больше деталей, которые подтверждают этот вывод. Одежда. Поведение. Лица. Я знаю, как выглядят лица гопоты: до и после полученного отпора. Я… Твою мать!

В общем, я сделал лицо кирпичом и быстро прошел мимо троицы парней, которые, кстати, ни бежать, ни меня преследовать не стали. Метров с десяти, наверное, я услышал, как один из них сказал другому. Растерянно.

— ….тый он, что ли?

Впервые после драки меня не возбуждение трясло, а стыд жег. И до сих пор, как вспоминаю, так краснею.

Такая вот история.

Ну, кто тут еще не верит, что Благовещенск — тихий провинциальный город?)))