"Неправильное число" и стихи моего друга (Памяти Поэта)

Как и многие, в юности я пытался писать стихи. Ну, как стихи… Поэтом я себя никогда не считал, даже начинающим – скорее, ремесленником от стихосложения. Строки редко текли из меня неудержимым потоком – чаще рифмы подбирались методичным перебором.

А вот мой друг и тезка, со звучным и ко многому, вероятно, обязывавшим именем Денис Давыдов, поэтом был прирожденным. Хотя и писал только для себя и для друзей – которым (и вместе с которыми) пел песни на свои стихи под гитару.

Поэтому, когда мне для книги («Неправильное число») понадобились стихи, я знал, к кому обратиться. И друг охотно сбросил мне полтора десятка своих работ. Кое-что мы с ним вместе чуть-чуть подправили (по книге автором стихов являлась девушка) – и несколько, подходивших по смыслу, я вставил в текст (разумеется, с указанием авторства). 

Два стихотворения вошли в первую книгу цикла:

Оригинальное название первого (в книге – иначе) – «Почти ирландская песенка»:

Твоя любовь живёт во мне,

Моя любовь мертва.

Лишь сердце помнит о весне,

Хоть я жива едва.

Твоя любовь сказала мне – 

Моя любовь жива.

А я сижу на старом пне

И путаю слова.

Мой милый друг, любимый друг,

Мы все живём во сне.

Но пламя глаз и нежность рук

Останутся при мне.

Твоя душа живёт во мне,

Моя душа мертва.

Мы просто тени на Луне –

Твоя любовь права.

Твоя душа сказала мне: 

Моя душа жива,

Летит на вороном коне,

Ей не нужны слова.

Второе – без названия:

Не говори со мною о делах,

Поговорим о чём-нибудь приятном,

Об этом чувстве, странном и занятном,

Которое не выразишь в словах…

Поговори со мною о себе,

О том, что ты меня, наверно, любишь,

Себя боясь, меня невольно губишь,

И я паду в бессмысленной борьбе.

К чему грустить о том, что не вернёшь?

К чему любить того, кого нет дома?

Здесь всё так просто, здесь всё так знакомо,

Лишь нужно верить в то, о чём поёшь…

Прошла пора случайных, милых встреч

И поцелуев, сорванных украдкой,

Тот миг любви восторженный и сладкий

С тобою не смогли мы уберечь…

Так говори со мною о делах,

Я ошибалась, ну так что ж, бывает,

Слова пусты, но дело не в словах,

Пусть проиграет тот, кто побеждает.

Во второй книге одно стихотворение Дениса – «Круговорот»:

Они летят

Беспечно, безмятежно

Сквозь облака.

Лучистый взгляд

Ласкает землю нежно

Издалека.

А мы живём

В бескрайних коридорах

Средь мрачных стен.

Сидим и ждём,

Погрязнув в разговорах,

Без перемен.

Но если вдруг

Настанут перемены

Земли, небес,

Замкнётся круг,

И рухнут наши стены – 

Пора чудес!

Мы полетим

Беспечно, безмятежно

Сквозь облака

И создадим 

Другую Землю нежно,

Издалека.

Где все живут

В бескрайних коридорах

Средь мрачных стен.

Сидят и ждут,

Погрязнув в разговорах,

Без перемен.

В третьей – еще одно – «Сон»:

Сплю,

И мне снится сон.

Он

Схватил меня, словно зверь.

Дверь

Из этого мира в тот.

Ждет

Задумчивый, грустный волк.

Щелк,

И кровь окропила снег.

Век

Проносится, словно миг.

Крик,

И мертвая тишина

Сна.

Больше

Мне ничего не снится.

Я стала птицей.

И одно – «Прощальный романс» – частично вошло в первую книгу, частично – в третью, а частично так и осталось неопубликованным.

В четвертой книге цикла стихов нет - героиня-поэтесса погибла.

Денис умер летом 2019 года, успев увидеть свои стихи в моих книгах. Мы с ним ровесники, ему было 45 лет.

На фото 1992 года Денис слева в первом ряду. Я - справа во втором.