Всякое

Был некогда в этих ваших энторнетах литературный портал, называемый "Сочинитель". Тусовалась там разнообразная и очень неплохая компания - ребята весёлые, находчивые и излишним ЧСВ не обременённые. Однажды шайка сочинительских троллей набрела на один из множества расплодившихся тогда типа литературных форумов, обитатели которого были пейсателями такого уровня, что девы с Фикбука рядом с ними выглядели гениями. И тролли оттянулись в полный рост. Честно сказать, ума и благоразумия нам эта история не прибавила - большинству пейсателей  было вряд ли больше пятнадцати лет, и то, что мы там устроили, называется "связался чёрт с младенцем". Однако самый крутой из них был в том возрасте, в каком люди умеют хотя бы пользоваться гуглом. Это у него ГГ фентези дрался кривым палашом и трое суток без остановки гнал своего коня галопом. Ещё был срач с местными поэтами, которые кривизну своих стихов пытались оправдать воплями "А вот Маяковский тоже!.."

Я это всё к чему? К тому, что кто о чём, а шелудивый о бане  я опять о себе))). Нашла свои старые стихи, написанные по результатам тролльского налёта, ну и...

Пылает форум, как костёр:

Нешуточный кипит там спор,

Поэты критикам отпор

Дают, едва не плача.

Пощады, критик, здесь не жди!

От гнева холодно в груди,

И срач стоит – не приведи

Господь такого срача.

А критики сомкнули круг –

И не возьмешь их на испуг.

Они таких душевных мук

Не ведают, не знают.

Поэта тонкая душа

Их не заботит ни шиша.

И за стишата ни гроша

Подать не пожелают.