Сон / Эл Крылов

Сон

Автор: Эл Крылов

                                  «Но это просто рубеж и я к нему готов

                                  Я отрекаюсь от своих прошлых снов, я забываю обо всем, я гашу свет.

                                  Нет мира кроме тех, к кому я привык и с кем не надо нагружать язык,

                                   А просто жить рядом и чувствовать, что жив».
                                                                                                      Ночные снайперы. Рубеж.

    Жизнь есть сон. И смерть то же сон. Поток времени подхватывает человека и несет его не давая ему прозреть и открыть глаза на происходящее. Треть своей жизни мы спим. Для многих эта треть – самая лучшая. Мне редко снятся сны. Точней я их не помню. Бывает ночью просыпаясь по нужде я тороплюсь быстрей опять в кровать, чтоб досмотреть то важное, что видел. Но утром… все померкло. Ничего не помню.
    В тот день, умаявшись изрядно, я провалился в сон, как будто умер.

И так…

____________________________________________________________________________
    Стою на крыше. Лето. Припекает солнце. Мой город сверху кажется другим. Он не реален, будто бы из сказки. Фасады зданий и железо крыш раскинулось как море предо мной. Стою, любуюсь этой красотой и чувствую, что это все мое. Ты руку только протяни! Вдруг вижу – черным силуэтом тень. Моя должно быть, ведь на крыше я один. Рост у него гораздо больше моего, ну где - то метров пять. Все так, как тени любят. Стою и думаю, а если руку подниму, и тень поднимет? Или нет? Кто я такой, в конце концов? Какой - то прыщ, а он ведь Тень! И в душу мне зерно сомненья пало. А если не поднимет тот? И холодно в груди. Стою и не решаюсь. Попробую вот так: зажмурюсь я и руку подниму, потом глаза открою – гляну. Зажмурился. Стою. Ну, на счет три! Раз, два…
    Три. Кругом темно. Запах сырой и затхлый. Как в погребе каком. Я руки вытянул вперед и медленно пошел. Шаг. Еще шаг. Дыханье слышу. Больше нечего. Дыханье то мое? Иль нет? Я затаил дыханье. Тишина… Я задышал – дыханье задышало. Уф! Стало быть мое. Еще шажок. Еще один и … в яму! Нет, не яму, а нору. Отверстие в земле, как горка под уклон. Лечу и эхо только – «бу-бу-буууу…». Я не скажу сколько летел. Довольно долго. Стены мягкие такие, будто поролон. Совсем не больно, и совсем не страшно. Кружиться все. Мелькает. Вот кончилась нора и я упал в зловонную комками грязь. По - прежнему темно, но я, вот странность, вижу! Я вижу стены грязные вокруг и в них отверстия. Одни к земле поближе, другие выше. Вся стена как сыр, а в середине этой залы – черный пруд и мерзкий запах от него. Туда. Наверх! Я не хочу здесь оставаться. Собрался с силами – полез. Сначала вроде складно, затем тоннель отвесным стал. Я вниз. Упал. Полезу я в другой! Пять метров… шесть и вниз. Внезапно чувства смолкли. Всё замерло во мне. Тоска… Тоска. Откуда - то с глубин тоска, как призрак стала появляться. Нет больше ничего. Грязь, озеро с зловонной жижей, стена вокруг, из чувств одно – Тоска. Есть вход, а выход где? Его здесь нет. Я закричал, что было сил и вдруг, свод рухнул.
     
____________________________________________________________________________

Проснулся я. Лежу в кровати, простыня в комок. Провел рукою по лицу. Рука дрожит и липкий пот на пальцах. Такая слабость, будто я всю ночь пахал и был не пахарем – конем. Нет хомута у изголовья? Вот сон так сон! Все до деталей помню. В окне уже светло и на часах десятый час. Пора вставать, хотя так не охота! Все нужно срочно записать, пока воспоминанья четки. Отбросив одеяло сел, и… свет померк, дыханье сбилось, а сердце прыгнуло в груди и в горле судорогой забилось. Весь пол в следах! Грязь от порога до кровати!
….Сознанье медленно, с ленцою возвращалось. Я на полу лежу. Сквозь паутину приоткрытых век я вижу пол, скользящий к горизонту, потерянный носок, окурок, хлопья пыли. Нет лучше способа понять свою ничтожность, как посмотреть на мир глазами муравья. С трудом поднялся. Сел. В окне уже смеркалось и на часах десятый час. Окинул взором пол. Пол чист. Достаточно условно, но все же чист. Нет не следов, ни грязи…

Что это было? Сон? А может бред? А может быть бредовый сон? Да кто ж теперь ответит…

P/s
Я ожидаю  ваш укор. Нет, нет. С марихуаны так не штырит.

+7
282

3 комментария, по

Только зарегистрированные пользователи могут оставлять комментарии. Войдите, пожалуйста.

Лавэн
#

Беру к себе в книгу "Сны" если вы не против? ❤ 

Я бы еще иллюстрацию взяла к себе...Украла...

 раскрыть ветвь  0
Андрей Каскад
#

С марихуаны вообще не штырит) 

Двор очень похож как у метро Василеостровская, в начале 8 линии.

 раскрыть ветвь  0
Андрей Каскад
#

читая ваш рассказ вспомнил иллюстрацию Бориса Гроха

 раскрыть ветвь  0
Написать комментарий
Наверх Вниз