Про Мастера

Про Мастера.

Невесомо пылинки танцуют в лучах
и кружатся, кружатся, кружатся...
А поэт, что уныло над строчкой зачах,
матерится - не хочет рожаться
Этот долбанный стих. А пора бы уже!
Он рычит , словно хищник, утробно.
И сидит тот поэт за столом, в неглиже
(так поэту, наверно, удобно!)
И уже после ночи поют петухи...
Вот и строчка! Сложил...оригами:
"Расцветают грехи, как в саду лопухи
И любовь расцвела - лопухами!"
И отбросив перо, он улегся в кровать.
И уснул, преисполненный счастья.
Завтра выложит стих. Ну а вам, плять, читать...
И вздыхать. Так ведь, ёп твою - Мастер!