Жалкие попытки

Началась вторая неделя попыток писать каждый день. Жестко, без вдохновения, моменты, которые надо, а не которые приходят. Ещё бы вообще что-то приходило... Не люблю конец зимы и весну за это. Ничего не приходит само. Обычно в это время я благополучно аккумулирую на солнышке, но в этом году решила взять своё писательство в свои руки. И, если честно, теперь не знаю как к этому относиться.

Всю прошлую неделю я работала над сложным соединительным моментом между двумя яркими сюжетными событиями. И сама по себе связка была не так страшна, как искусственное создание ещё одного сюжетного события. Пока глаз замылен, мне сложно судить о том, что получилось, но результат в данный момент не так важен, как анализ самого процесса. Он не приносит почти никакого удовольствия и отнимает гораздо больше сил, чем естественное творение. За неделю я выдавила из себя около тысячи слов, и это блин столько же, сколько я могу написать за пару хороших часов, если не быстрее.

Кто-то говорит, что постепенно сможешь писать больше, если натренировать этот навык, всё станет проще и быстрее, но сейчас, мне кажется, что я пишу эту запись лишь бы сбежать от того, что по-настоящему "надо". Думаю, стоит переключиться, пока вся история не стала ассоциироваться у меня с этим раздражающим состоянием возвращаться к одному и тому же изо дня в день.

А ведь дело даже не во времени, не хватает какого-то другого ресурса. Того, который не восполняется за сутки. Философский камень писательства. Что-то, с помощью чего создаётся эта самая "железная жопа", которая позволяет созидать с помощью силы воли, а не чего-то ещё.

Может, не стоило так сразу налегать на каждый день, начать было хотя бы через день...