Если гора не идёт к пророку - пророк посвятит ей стих. Гора подойдёт, скажет: псих!

Я тебя возвожу, как идола

На золотой пьедестал,

Как кумира, которого выдумал,

И раздумывать снова не стал.

Ты - единственная религия,

Я иконы с тебя пишу.

И тебе одной храмы воздвигнул я.

Имена всех других богов - шум.

Белый шум, ледяное безмолвие.

И твоё имя - песен всех песнь.

О других богах думать мог ли я?

Да и кто сказал, что они есть?

Я не ангел - ни гласом, ни обликом, -

Не достоин войти в твой рай.

И не бес - человек, и только-то,

Что готов за тебя умирать

И рождаться для поиска вечного

Сквозь эпохи и расстояния,

Чтобы вновь умирать, конечно, у

Золотого твоего изваяния.

Не обманут благие вестники,

Не заманят иные конфессии.

Я до самого неба лестницу

Возвожу - до тебя чтоб долезть по ней.

И ползу, не считаясь с потерями,

Зубы сжав, из последних сил.

Как фанатик, в тебя одну верю я,

Как последний, законченный псих.

Сам себя сожгу, как еретика,

В инквизиции жарком огне

За былые ошибки, за то что искал

Других богинь - а их нет.

И развеет меня, словно пепел,

Голос твой, что звучит как песнь.

Мне не важно, кому ты пела.

Важно только то, что ты есть.

16032021