Экспромт, навеяло...

Живых убьют, костры сгорят

И все открутится назад.

Кровь льётся на, а не в песок

Проломлен кистенём висок.

Морской волной снесёт следы,

И нет печали, нет беды.

Лишь память зрителя о том,

Как защищал ты честь клинком...

А может бросить время вспять,

И жить, любить, не умирать?

Но, гонит по ветру песок,

С ним капли крови, на восток.