Ну, с праздничком!

Банальная история

То не мхом поросло, не быльем и не легким пушком,
Но пришлось окунуться в несбыточность искренней темы:
Мне навстречу попался чудак, уходивший пешком
От конкретики снов, от щедрот коммунальной системы.

Он немолод уже, проживал на восьмом этаже,
Выводил бультерьера во двор, только в прошлое лето,
Встрепенувшись во сне, он проснулся при полной луне...
Он ушел по тропе, по которой уходят поэты...

А там у них безумные слова,
А там у них всегда свежо и сыро,
Из тьмы наискосок летит сова,
И сорок верст до теплого сортира...

Может горек был хлеб, может быть не хватало воды
На восьмом этаже по проспекту Испанских рабочих,
Или кризис молчания и ощущенье беды,
Может быть беспокойство заполнило вакуум ночи...

И тому (или той), что однажды захочет всплакнуть,
На его, а скорее свою замороченность эту...
Я скажу, что не знаю, увы, был ли праведен путь,
И уйду
             по тропе,
                            по которой
                                               уходят
                                                           поэты...

А там у нас безумные слова,
А там у нас всегда свежо и сыро,
Из тьмы наискосок летит сова,
И сорок верст до теплого сортира...