К завершению Дня Поэзии

"Искусство смертно": знает снеговик.

Бетон и бронза, мрамор и гранит -

Не более, чем блик на роговице;

Подхватывает эхо чей-то крик,

Несет ко мне, пытаясь сохранить,

Но мнется звук, как книжная страница.

Он рвется и теряется в потьмах,

И остаётся только "ох" и "ах",

А после тишина - и смертный страх.

Тоска в пустых глазах снеговика.

Такая мне понятная тоска,

Что стынет кровь, и хочется утешить:

"Мол, ты другой, построен на века" -

Пустые фразы корчатся в тисках,

Под молотком, случайны и поспешны -

Себя не сознавая ремеслом,

Становятся поэзией назло

Минуте, что взяла их на излом.

Искусство смертно, если не мертво;

Оно прольётся талою водой

На землю, жадно алчущую влаги,

Чтоб прорасти зеленой трын-травой.

Коснется камня, стен и проводов

Не знающая хрупкости бумаги

Снеговика морозная душа.

Нам с ним до человека - только шаг.

Хватило бы упрямства и отваги!