А годы летят

Подумав, добавила в свой сборник коротких рассказов совсем старые, те, которым больше 15 лет. Не все, только самые запомнившиеся. Заодно перечитала их после долгого перерыва.

Боги, как же я любила многоточия! И тире посреди предложения — но этим я до сих пор страдаю А еще вспомнила, насколько же все те рассказы были грустными. Немыслимая смесь надежды и безнадеги, ага. Впрочем, это объяснимо. В те времена истории приходили ко мне только в нижней точке очередного депрессивного витка. В тексты я сбрасывала всю тоску, всю тревогу, страх и тяжесть. Чего ж тут удивляться содержанию?

Периодические нырки в депрессию никуда не делись. Но я научилась лучше контролировать их, лучше выбирать занятия в такие моменты, и если уж и сливать эмоции в тексты, то лучше разбавлять их сюжетом. Ну, по крайней мере мне так кажется  

Но где-то там, под пушистыми пледами, душистым чаем и сказочной магией до сих пор таится эта черная бездна, в которую очень не рекомендуется заглядывать. Потому что она таки может посмотреть на тебя.