Рожденное под звук гитары...

Рожденное под звук гитары.

Все - набекрень. И жизнь, как псу под хвост.
Но мне  звенит -
            испанская гитара.
Уже не молодой. Еще не старый.
И солнце... рвется бешено в зенит.
И подо мной еще не рухнул мост.
Еще горят... горят мои огни.

Аккорды рвут на маленькие флаги
израненной души
              сырую ткань.
И пусть мой день застыл, как истукан,
и пусть опять я в слове согрешил,
в том слове, что возникло на бумаге...
Гитара шепчет в душу мне: пиши!

И я... пишу. сквозь гроздья многоточий.
Сквозь сердца боль,
              в молчаньи серых стен.
Гитара мне подбросит ворох тем.
И сформирует ту, живую роль.
Ту, роль мою, отличную от прочих...
"Идет на плаху преданный король"