***

Летела Птица над миром: над селеньями и хуторами, над горами и лесами, над холмами и реками. И каждый взмах ее крыльев дарил свет, что во тьме светит и тьма не объяла его. Там, где пролетала она, расцветали цветы, проливались дожди, зажигались звезды, дети бежали по мосту-радуге к самым облакам, девушки сплетали венки, старики улыбались. Всему живому - человеку, кутенку, травинке, камню, волу, муравью, колоску в поле, ягоде в лесу - оставляла Птица частицу своего неубывающего света.

Дни сменялись ночами, лета - зимами, мелькали годы, века, тысячелетья, вращались планеты и солнца, а Птица летела, и крылья ее не знали усталости.

Пасмурным днем пролетала Птица над Городом - огромным, каменным, серым. Серыми были дома его, и люди, и деревья, и улицы.

Опустилась Птица на шпиль самой высокой башни Города и запела. Была ее песня прекраснее созданного творцом мира, звонче детского смеха, чудеснее искусных творений мастеров, светлее рассвета и нежнее улыбки матери.

Но свет, дарованный песней, не долетал до земли, таял в сумраке. Все также бродили по серым улицам серые люди с серыми лицами. Они не слышали песни, не поднимали глаз к небу.

Много дней и ночей оставалась Птица на башне, долго-долго звучала песня.

Наконец, отчаявшись, покинула Птица Город. А люди так ничего не заметили: серые маски намертво приросли к ним, заменили и лица, и души.