31.03.2021

Выпило лужи,  суп за окном разогрело.

Двадцать, ого. Вчера было только десять

Градусов Хроноса. Пробуждается рать

Лета. Пронзают землю зелёные стрелы.

В корчах исходит Марсов месяц депрессий.

Странно – быть. Видеть весну. Дышать.

Вновь я скользнула в щель между болью и смертью.

Снова аз есмь,  из болота больницы вместо

Стылой земли к листве проложена гать.

Март, отвали. Коты, свои вопли умерьте.

Я пробуждаюсь к себе – в пространство текста.

Мир – лист бумаги, листвою – ему прорастать.