И снова фанфик по "Будь моим Пассажиром"

Автор - Proxy9.

…Костер рассыпал искры, подкрашивая отблесками светлую летнюю ночь, и, вместе с расположившимися рядом фигурами, смотрелся настолько живописно, что его хотелось рисовать. Один из сидящих у костра, собственно, именно этим и занимался: делал наброски в блокноте, пытаясь использовать свет полной луны вместо фонаря. Получалось не очень. Рисующий хмурился, тер глаза, но упорно не бросал своего занятия.

- Учти, зрительные клетки восстанавливаются плохо, - назидательно обратился к нему другой, не отрываясь от своего занятия – нарезки колбасы идеальными кругами. - Точнее сказать, почти не восстанавливаются, во всяком случае, у биоорганизмов.. Ай, черт!!... Некромант, я все понимаю, за рабочим инструментом надо следить и все такое. Но какого ж нездорового черта ты и кухонные ножи до состояния бритвы затачиваешь?

- А ты не отвлекайся, - Некромант бросил в сторону Прокси моток пластыря, который тот поймал одной рукой, и потянулся за закипающим чайником. – Сам знаешь - что из моей руки взял, то против тебя же и обратится. Можно подумать, баек не слышал.

- Завтра же верну тебе твою флэшку, твой полудохлый комп и твои старые кроссовки! – горячо пообещал Прокси, заматывая порезанный палец. – И даже думать не буду, какое смертоносное заклятие ты на них наложил, тем более что все равно они мне велики оказались. Или.. или вон Мареку отдам, такая же орясина, ему подойдут. Если через вторые руки попадет, то, наверное, не смертельно. А что это наше юное дарование выглядит так бледно?.. Не, я понимаю, романтичный лунный свет, готичный профиль.. нет, я что, правда так страшен?

- Кровь как следует вытри, - фыркнул Марек, откладывая блокнот в сторону. - Да не бойся, Вэл, это просто порез. Прокси и сильнее доставалось – как видишь, сидит здесь вместе с нами, живее всех живых.

- Да я ничего.. – чуть дрожащим голосом ответил темноволосый подросток. – Я это.. боялся крови. Раньше.

- Видимо, значительно раньше? Что-то при нашей первой встрече ты ни крови, ни меня, ни поездов не боялся, - Марек улыбнулся, вспоминая эту самую первую встречу. Ну да, не всякий подросток – да чего там, почти ребенок! – сумеет сохранить самообладание при виде ожившей городской легенды. Возникшей из-за угла, в буквальном смысле, с руками по локоть в крови.

- Ну.. это другое, - замялся Вэл. Марек молча потрепал его по макушке.

- И вообще, - продолжил Прокси, любуясь колбасной раскладкой. – Слегка смутиться при виде кровищи – это мелочь, вполне естественная в таком нежном возрасте. Главное, чтоб не как пан Заславский.

- Главное, чтоб не как наш с тобой общий падаван при виде бесчувственного Заславского, - Некромант улыбнулся, но улыбка вышла какой-то недоброй. – Во всяком случае – не в ближайшее время. Рановато еще.

- Ничего не понимаю! - честно заявил Вэл, вызвав взрыв хохота у всех собравшихся. – А теперь не понимаю еще больше! Что я смешного сказал-то? И кто такой этот пан?

- Все в порядке, братишка, - Марек утер слезы и еле сдержался, чтоб не заржать снова. – Ты просто сейчас меня в таком же возрасте процитировал.. когда от моего «ничего не понимаю!» тут все просто вешались.

- Ой да ладно, нормальная детская любознательность.. эй, эй, я не против подушек, но поленом кидаться не надо, я, в конце концов, и так лицо пострадавшее! Да, ты был длинный для этих лет и отмороженный, но ты был ребенком! А что касается пана Заславского – так я могу и рассказать, если никто не возражает!

- Валяй, - Марек махнул рукой и растянулся на земле. Земля была теплая, несмотря на то, что дело шло к полночи. – У тебя лучше получится. Мне детали не удаются.

- Ну, если твой Пассажир пообещает не падать в обморок от описаний.. Мы договорились?.. Ага. Так вот, - Прокси уселся поудобнее. – Это было года два назад, где-то под Смоленском… Слушайте, ну вы хоть поясняйте парню, почему ржете! Про поляков и Смоленск он в школе наверняка не проходил!... В общем, пару лет назад под Смоленском случилось неприятность. Какие-то мутные типы решили, что им очень мешает жить один Внешний, родом из Польши, которого звали Стас Заславский. Кстати, в некотором роде крестный твоего Водителя. Это он когда-то прозвал его Мареком, да… Впрочем, не будем отвлекаться. Стас парень крепкий, даже более чем, но крайне мирный. И у него гемофобия.

- Чего-чего у него?

- Ге-мо-фо-бия, - по слогам произнес Прокси. – Он боится крови, как ты. Точнее, значительно больше, чем ты – не морщится, не бледнеет, а прямо сразу падает в обморок. И красиво в этом обмороке лежит, пока не поднимут.

Вэл с опаской покосился на Некроманта, но тот заваривал чай с самым мирным видом и дополнять рассказ не спешил.

- Какое -то время Стас довольно успешно держался против этой шушеры, - Прокси старательно заклеил разболтавшийся кончик пластыря и сцапал бутерброд с подноса. – Ну.. видимо, до первой крови, не знаю уж, их или его собственной. Ему неважно, от какой именно в обморок сползать. Когда мы с Мареком, по чистой случайности, оказались там – пан Заславский валялся на обочине и выглядел преотличнейшим покойником. А надо сказать, твой Водитель очень не любит, когда кто-то причиняет неприятности или, хуже того - убивает кого-то, кто ему дорог.. Да и вообще, вредит Внешним.

Марек стиснул кулаки, но ничего не сказал.

- …И вот, значит, останавливаемся мы на обочине, Марек влетает в эту толпу, как ангел мщения, и начинает эээ.. нести возмездие. Без удержу, без разбору и без пощады. Я в эпицентр не лезу, подхожу, значит, к Стасу с целью воздать ему последние почести.. а этот обморочный поляк, понимаете ли, дышит. Хорошо так дышит, отчетливо. Просто в сознание не приходит. Ну.. что мне еще оставалось делать, кроме как вылить ему на голову бутылку воды, снятую с его же байка? А что она была газированная, и вообще не вода, а пепси – не моя вина!... И что она щиплется, когда в глаза попадает – мне тоже знать было неоткуда, я газировкой обычно не умываюсь! Нет, вот чего ты ржешь, а? Вот чего ты опять ржешь? Я, между прочим, драматическую историю твоего берсекерского припадка пересказываю, самым что ни на есть классическим способом воздаю хвалу герою, а этот герой…

Марек махнул рукой и отхлебнул чая, пытаясь не подавиться – невольная улыбка никак не хотела исчезать. Вэл с облегчением перевел дух. Повисшее было в воздухе напряжение рассеялось без следа.

- В общем, пан Заславский благополучно воскрес, к нашей общей радости, Марек даже не особо запачкался.. так что все кончилось хорошо, - закончил Прокси. – А мне чая? Я требую награды за складно сложенную сагу!

- А эти.. которые нападали?

- А, да кто вообще этих дохлых гопников считает, - Прокси махнул рукой и уютно свернулся в старом автомобильном сиденье, которое служило ему креслом. – Что были, что не были. Хочешь жить - не трогай Внешних. Хотя, надо признаться, мне было даже немного жаль, что Стас так недолго пролежал в элегантной позе поверженного ангела. Такую модель рисовать бы и рисовать.. Ты не художник, Вэл, но поверь на слово – такие натурщики на вес золота!... Мой собственный бывший ученик позирует крайне редко, а это сиплое бедствие у меня уже сто раз перерисовано во всех возможных ракурсах…

- А это.. – Вэл задумался. – Да, я не художник.. но вроде ж есть такой жанр – автопортрет?

Прокси прыснул, чуть не пролив свой чай, но вовремя поймал кружку.

- Да как тебе сказать.. жанр-то есть, но свою собственную рожу я и без зеркала по памяти нарисую. А для того, чтоб улучшать навыки, надо рисовать все тело, понимаешь? При этом, желательно почти или совсем без одежды. И ничего пошлого тут нет, не красней, это искусство. Тем более что полураздетый Некромант - это вообще.. не столько эффектно, сколько угрожающе. Хотя, в некотором роде, своя эстетика в этом есть.

- А… а что тебе мешает.. – Вэл покраснел, но все-таки закончил фразу, - рисовать себя почти без одежды? Это потому что зеркала нет?... – он окончательно стушевался и натянул на голову капюшон толстовки, хотя было совсем не холодно. Но Прокси, вопреки ожиданиям, не стал ни язвить, ни возмущаться. Он отхлебнул почти остывшего чая и задумчиво уставился в костер, наблюдая за всполохами огня.

- Никто и никогда не видел Прокси раздетым, - подал голос Некромант. – Подозреваю, что даже он сам. Хотя.. нет, я видел. Но я, в данном случае, не в счет. И, раз уж у нас тут вечер удивительных историй… - он потянулся, как кот, и так же по-кошачьи сощурился. – То вот тебе вторая история, о призраке в доспехах.

- Во, давай, - отозвался Прокси. – Автобиография - несколько не мой жанр, к тому же, со стороны всегда виднее. Да и потом, даже я уже теряюсь, сколько у этой истории версий!

- Я расскажу ту, которая про Сеть, она наиболее внятная, - Некромант снова поставил чайник на огонь. – Марек, нарежь чего-нибудь к чаю, наш герой сети временно небоеспособен… Так вот. Существует много историй о Призрачном Байкере, который способен прямо с трассы уйти в виртуальную реальность или обратно. Практически все они сходятся в одном: всякий, кто попытается найти его в Сети - сойдет с ума.

- Выыыгорят мооозги! – заунывным голосом откликнулся Прокси, вгрызаясь в очередной бутерброд. Вышло не слишком убедительно, так что он быстро расправился с остатками еды и продолжил: - Инфаркт хватит! На ровном месте! Или инсульт! А жалкие остатки мозгов – вытекут через уши!

- А кто останется в живых – позавидует мертвым, - продолжил Некромант, нехорошо улыбаясь. – Потому что, по одним данным, душа преследователя рассыпется на микрочастицы и сгинет в недрах интернета, а по другим – достанется Призраку как трофей… Но есть и другой способ угробиться при прямом участии нашего сетевого героя: надо всего лишь поинтересоваться, что у него под толстовкой, которую он никогда не снимает. Не надо вынимать Призрака из его доспехов, короче говоря. Чревато.

-Паа-прашу! – картинно возмутился Прокси. – У меня рубашки есть! И футболки! И кигуруми в виде кролика!

- Но ничего из этого ты не снимаешь, - не то возразил, не то поддержал тему Марек. Прокси только молча кивнул, небрежным движением опуская пониже закатанные до локтя рукава толстовки. И – Вэл готов был поклясться, что ему не показалось, хотя неровный свет костра скрадывал детали – помимо уже знакомой ему татуировки, руки «призрака» покрывала тонкая сеть мелких шрамов. И чем выше к локтю, тем больше.

- Легенды гласят, - продолжил Некромант, - Что те, кто все-таки уломал Прокси показаться топлесс – умерли раньше, чем поняли, что они, собственно, видят. А что они там видели – версии, опять же, расходятся. От адской аугментики, ржавой и скрученной на изоленту… до, кажется, черной дыры. Гравитационного коллапса, то есть.

- Зеленой! – прыснул Марек. – Зеленой дыры! Состоящей из мелькающего вверх-вниз двоичного кода!

- Все лучше, чем ржавый паленый хром, - с достоинством заметил Прокси. – Вообще-то я с большим вниманием отношусь к функциональности своего биологического носителя! Да и с эстетической стороны тоже, стараюсь не запускать… И не пялься на меня так, юноша, стриптиза от меня еще никто не дождался и впредь не дождется! – Прокси нервным движением застегнул замок толстовки доверху. – Хватит с меня и Некроманта. Вот уж кто действительно на меня насмотрелся во всех видах, пока в чувство приводил. Зрелище, я подозреваю, было нерадостное.

Вэл непонимающе переводил взгляд то на Некроманта, то на Прокси, но разьяснений так и не дождался. Вместо них внезапно заговорил Марек.

- А вообще, хорошо сидим. Как в сказке. Я когда-то слышал или читал – была в древние времена такая традиция.. когда путники у костра рассказывали истории по кругу – каждый про следующего. Кстати, у нас так и вышло. Прокси рассказал про меня, Некромант - про него… А еще, если не путаю – там было принято чередовать правду с выдумкой, только я уже не помню, зачем. Наверное, чтоб интереснее было.

- Ну, правда с выдумкой у нас уже были, - Некромант аккуратно подцепил бутерброд ножом и потянул к себе. – Третья история, по идее, должна быть наполовину тем, наполовину другим. И рассказывать ее тебе. Про меня. А наш юный друг пусть скажет, на какую тему – а то чуть ли не весь дорожный фольклор как раз обо мне, поди тут выбери.

- А можно? – Вэл оживился. – Пусть тогда.. эмм.. а что там было про то, что у тебя ничего из рук брать нельзя?

- Это та половина истории, которая выдумана, - фыркнул Марек. – Иначе, сам понимаешь, никого из нас уже не было бы в живых. Да и заказчиков Некроманта – тоже, он же их машины руками по винтику перебирает. Но определенная доля истины в этом есть. Я скажу так: Внешним – можно. Или тем, кто ни самому Некроманту, ни кому-то из нас зла не желает. А вот если со злом пришел.. вот тут действительно лучше с некромантовыми подарками не связываться, - он усмехнулся и погладил рукоять ножа. – Причем совершенно неважно, в чьих руках они окажутся в итоге. Просто - не надо так.

- Но это не тянет на историю, - заметил Прокси из глубин своего гнезда. Он снова привычно засучил рукава, но расстегиваться не спешил. – Разве что на констатацию факта.

- Точно, - Марек потер глаза, уставшие от рыжих искр, и продолжил. – Так что история будет не о том, что с подарками Некроманта надо поосторожнее – это и так понятно. А про того, кто принял дар и не поблагодарил за него.

- А, этот.. – Некромант брезгливо поморщился. – Надеюсь, тебе удастся рассказать это красиво. Меня до сих пор разве что сплюнуть тянет.

- Это было довольно давно, мне самому потом рассказали, - начал Марек. – Мы тогда с Птахой на Байкал ездили, нас долго не было… Приехал, значит, к Некроманту незнакомый клиент на старой, очень старой машине. Запамятовал, что это было? Тоже «Кадиллак»?

- Понтиак. Старый, да. Но неплохо сохранившийся.. Впрочем, не перебиваю, продолжай.

- Да, точно, понтиак. Из той легендарной серии, с фениксом на капоте – только сам феникс был уже потертый, как и весь автомобиль. Некромант даже хотел мне потом предложить восстановить рисунок.. но не сложилось. Клиент оказался капризный и странный, все время лез под руку, мешал как только мог, а в финале вообще начал ныть – мол, я в безвыходной ситуации, денег нет, заплатить за ремонт нечем, а ехать-то надо. Но я, мол, слышал, ты забираешь души в обмен на машину.. давай я душой рассчитаюсь? Ну Некромант со зла и выдал – на кой мне твоя душа, она и копейки не стоит. Чуть не подрались.

- Ой, - внятно сказал Вэл и снова попытался скрыться в капюшоне.

– Да что «ой», Некромант в такое не лезет – или убивает на месте, или не трогает. А скверный характер и неприятная рожа – еще не повод убивать. В общем, плюнул, буркнул «дарю тебе и твою машину, и твою душу, только уматывай» и скрылся в гараже. А этот тип, даже не скрывая радости, плюхнулся на сиденье своего «феникса» и свалил.. правда, доехал только до ближайшей заправки.

- А там что было?

- А там он похвастаться решил, перед парнями, которые свой внедорожник заправляли – мол, аж сам Ликвидатор мне машину чинил и денег не взял, потому что я, дескать, сильнее его; и чего про этого бомжа сипатого такие ужасы рассказывают.. Считайте, с подарком уехал - жив, здоров, при машине и с деньгами!

- То есть деньги у него, значит, были, - ровным голосом уточнил Прокси, прищурившись.

- Угу. Более чем достаточно, на ремонт бы хватило. Но он решил, видимо, что честно рассчитываться – неспортивно… кто-то из парней попытался ему рассказать, что подарки Ликвидатора штука опасная, но он и слушать не стал. Парни погрузились в свой «Додж» и уехали. И он тоже.. следом собрался, но не успел. Так никто и не узнал, была это случайная искра, короткое замыкание или что…

- Красиво жар-птица взлетела, - прокомментировал Прокси, провожая взглядом искры костра. – Ярко. Впечатляюще.

- Это уж точно. По всей округе обломки собирали. Заправку, по-моему, и восстанавливать не стали – снесли обгоревшие руины и заасфальтировали наглухо.

- А люди? – тихо спросил Вэл. – Обслуживающий персонал?

- Да там того персонала – пожилой дядька с племянницей, заправка наполовину автоматизированная… И как раз в этот момент им нужно было куда-то отьехать по делам. Когда вернулись, все уже почти догорело, - Марек криво ухмыльнулся. – Я же говорил - подарки Некроманта не вредят тем, кто не желал ему зла.

- Но флэшку я тебе верну, - вклинился Прокси. – Мало ли что! Я не птица, летать не умею, особенно так ярко и в один конец!

- Ты мне туда музыки обещал записать, не забудь, - Некромант хмыкнул, заглянул в свою кружку и потянулся к чайнику. – Господа страшные зловещие легенды, все это хорошо, но на часах-то второй час ночи… молодому поколению пора спать. Иначе завтра не встанет. А я поднимать не буду, это все-таки не мой Пассажир. Да и случай не тот.

- По-моему, он и так уже спит, - Марек помахал ладонью пред носом Вэла. Тот приоткрыл сонные глаза, медленно моргнул и уронил голову на руки. – Твоя правда, хватит на сегодня. Еще немного, и этого мелкого на руках нести придется.

- Я.. могу.. идти сам.

- Вот и давай иди, - Марек сгреб подростка за шиворот. – Я поддержу, если уснешь на ходу. Пошли-пошли.

- Разучилась пить молодежь, - сокрушенно покачал головой Прокси. – А ведь этот еще из лучших. И пили только чай.

- Нормальный парень с нормальным режимом дня, не то что ты, сова укуренная.

- Кто б говорил, прообраз филина питерского! Аааа, не надо! Положи полено! Положи, говорю, где росло!...

На краю поляны Вэл кое-как продрал глаза и оглянулся. Костер почти догорел, но ночь словно бы так и не наступила – только полоса заката начала неуверенно превращаться в рассветную. И где-то там, в этой ночи – оседал на обочину не то пепел, не то странный, несезонный серый снег…Он зябко передернул плечами.

-Замерз, мелкий? – Марек накинул ему на плечи свою куртку. – Ничего не бойся. Здесь - бояться некого. Пойдем... Пойдем домой.