Ни полпоэта

Ни полпоэта...

Я был Аттилою и Рим

разрушил я. До основания.

И пепел Рима крепкой дланью

я растирал и... пепел с ним!

Визжала  дрянь, дрожа: Горим!

А я... смеялся я. Над дрянью...

Я был мечом. И палачом.

 Рукой его,тот меч, держащей.

И был я жертвою визжащей,

твердящей: Я здесь ни при чем!

Ничуть не понявшей еще,

что черти в Ад ее утащат.

Я Смертью был. Белее снега

блестели губы на лице.

И редкий от меня не бегал.

Да... помню - "белый" офицер...

Еще - Геракл, Парацельс.

Я был - пробоиной в отсеках.

Я птичьим клином в облаках

летел сквозь облак паутину.

Я - кисть в художника руках,

что эту написал картину.

Я был напившейся скотиной.

Я - был... Я был? Наверняка!

Я был осознанно писавшим

все эти строки, в цвете лет.

Все эти глупые пассажи.

И мнил при всем, что я  - Поэт!

Я - инвалида теплый плед.

Из пледа же - какой поэт?

Ни пол, да и... ни четверть даже...