О мудрецах, свет истины наносящих

Однажды, в прекрасную летнюю пору, я решила совершить путешествие из Москвы за город.

Пришла на станцию, купила билет, выяснила, что до электрички еще минут двадцать, поднялась на платформу, и, как в высшей степени хорошая девочка, села на лавочку с книжкой.

Сижу, никого не трогаю, читаю. 

На мою лавочку присаживается мужичок средних лет, вида слегка потрепанного, похмельными ароматами благоухающий. Поначалу мужичок сидел тихо, пивко потягивал и все норовил в книжку заглянуть. Наконец, ему удалось выполнить этот сложный квест, после чего, возмущенный до глубины печени тем, что в книжке вместо буковок какие-то странные картинки обнаружились, мужичок возгласил:

- Девушка, ну как вам не стыдно! Что вы за ерунду читаете! Вы бы лучше "Мастера и Маргариту" прочли! Это же гениальный роман, лучший на все времена! А вы... Эххх...

И столько разочарования было в этом "эххх", столько печали обо мне, неразумной. Прямо-таки верилось, что сам-то мужичок "Мастера и Маргариту" до дыр зачитал, под подушку ночью прятал, слезы горючие над романом проливал. И вот обнаруживаюсь эдакая я, которая вместо книги всех времен и народов какую-то ерунду на непонятном языке читаю. Это же драма-трагедия вселенского масштаба! Он, бедняга, чуть не разрыдался о доле моей тяжкой. 

Я мужику, конечно, от всей души посочувствовала и даже ответить собралась, но тут, к счастью для поклонника Булгакова, электричка пришла.

*** (вместо summary)

Соломенный плащ

Обезьяна украла.

Завяли цветы.