Чуть рефлексии

Забавно... дописываю последние главы романа, даже уже вижу большую часть концовки, героям, как всегда, от меня достанется по самые ушки... потому что я не слишком добрый автор. Жалко, всех жалко... ну а я что сделаю, а?

Но я автор, который обеспечивает почти всем более ли менее светлую концовку. Ну не везет им по жизни, в особенности с автором. Но выкарабкаются, по крайней мере большая часть основных, а вот не об этом...

Посмотрела я тут фильм про Александра, впервые, хоть он достаточно старый, порефлексировала над концовкой и вдруг подумала... когда-то я зачитывалась историческими книгами, но... дозировала чтение. Потому что сто пудов они заканчиваются плохо.

Грезим, восхищаемся великими людьми. Сколько из них умерли в нищете? А атмосфере всеобщего презрения? Скольких из них предали самые близкие люди? Скольких испортила эта самая слава? Сколько были несчастливы, хотя, казалось, имели так много, за что много кто отдаст все и даже больше?

Я злой автор? На самом деле самый страшный автор это жизнь. Вот та да, как даст по нервам, так даст по нервам. И потом читаешь и думаешь, ну как же так, а... такой Человек, такой Талант, а вот...

И это тот момент, когда в середине фильма или книги вдруг ловишь себя на мысли, что жалеешь... что это не художественная литература и что герои не вымышленные. Потому что хэппи энд вряд ли будет, как бы не хотелось. История дописана, конец предрешен.