Границы привычной Ойкумены

Догадываюсь, что пятница вечер накануне долгих выходных не самое лучшее время для блога. 

Да и пес с этим.

Как выглядело самое чудное место, где вам довелось работать над книгой? 

Обычно наблюдаются известные антиподы: башня из слоновой кости (мой повседневный вариант) со звукоизоляцией на стенах, стерильной тишиной и легкими перистыми облачками за окном. Противоположностью выступает шумное кафе: взрывы смеха, пенящийся алкоголь, веселые компании за соседними столиками... И сумрачный гений-писатель в уголке, зависший над ноутбуком, тарабанящий по клавишам словно заяц-барабанщик.

Но есть же и иные неведомые места, так ведь?

Я вот сейчас набираю эти строки в детской комнатке шестилетней девочки-принцессы. Вокруг мягкие игрушки, усаженные рядком, смотрят на меня с полок-стеллажей. Лупают подведенными пластмассовыми глазками расчесанные куколки с блестящими волосами. Низенький столик с раскрасками и детской косметикой, розовенький стульчик... Хорошо, ноутбук поместился на столик, а мой вес стабилен последние десять-пятнадцать лет, и меня выдержит и такое хрупкое сиденьице.

И я, угрюмец, посреди всего этого. Розового, воздушного и игрушечного. Великовозрастный хулиган в пряничном домике. Не нужно звонить в милицию, я всего лишь в гостях.

Где вы работали над текстами, друзья? В морге, на зимней рыбалке, в деревенском дощатом сортире? На Джомолунгме?