если я не вернусь

если я не вернусь, не ходи за мной за порог,

за порогом тьма, за порогом седая жуть,

я - порок, я - подарок, последняя из дорог,

я из сказки сто сорок мук да сто сорок морок,

не ходи за мной, даже если вдруг

попрошу.

если я не вернусь, значит я ушла забывать,

перечёркивать связи, баланс наводить счетам,

чтобы чистые руки, холодная голова,

чтоб не верить словам, уметь говорить слова,

чтоб с улыбкой сквозь зубы выцеживать

"от винта",

никогда не прощаясь.

если я соберусь уходить в потёмках себя искать -

в эту тьму за порогом, в седую слепую жуть...

на себя непохожа стану - то ласкова, то резка.

ты меня крепко-крепко держи, ты не отпускай -

я тебе потом спасибо ещё скажу.

(с) 2009

//Сегодня день такой... странный... две мысли не то что одновременно, а даже подряд думать не получается... зато очень получается на всё смотреть, как сквозь мутное стекло и вяло удивляться. Удивляться тому, как всё в мире устроено. 

Взять хоть АТ, здесь есть много хороших авторов, которые периодически грустят, что их мало читают и мало лайкают. Грустят громко, иногда даже начинают прощаться и уходить. Я их читаю и лайкаю, как могу, но больше одного лайка книге не поставишь, так что могучей поддержки из меня не получается. И от этого грустно уже мне.

А есть авторы, чьи книги я читать вовсе не могу - начинается выкипание мозга и вытекание глаз. Я даже до смысла добраться не успеваю - меня срубает особым авторским стилем прямо на взлёте, на первых же страницах. Люди не владеют русским языком, а овладевают им. В каждом абзаце. Грубо. И не по согласию.

Но у этих авторов с читателями всё зашибись - и с либами, и с лайками, и с просмотрами. Я не знаю, кто их читает, но такие люди есть под корнями и в норах. Их много.

Что бы это всё значило, как это себе объяснить, чтобы не расстроиться ещё больше - я не знаю. Но знаю, что "птичку жалко".