Лётная погода

Ангел не хочет в космос - там холодно до икоты,

Там не растут сладкие баккуроты,

Там ничего не растет, не шипит, не блеет -

Только звезда гаснущей спичкой тлеет,

Бьются о сталь осколки и глохнет рация,

Хищное солнце плюется протуберанцами.

Сходят часы с орбиты, дробясь на части,

Даже до Сына всуе не докричаться,

Даже на крыльях не пробежишь ни шагу,

Душу собаки глупой не словишь в шапку,

Встанешь по стойке смирно - парад планет,

Кажется там, в пространстве, и бога нет...

Лучше остаться штатным девятой роты,

Рвать виноград и сладкие баккуроты,

Переводить старушек и письма с хинди,

Черных котов доставлять в квартиры в пристойном виде,

Шить старым девам чепчики и сорочки,

Лезть за кольцом венчальным в гнездо сорочье,

Мирно хранить штурманов и пилотов,

В тень дельтаплана влиться, легко и плотно,

Плотнику подавать доски сырого кедра...

Нет же - в четыре тридцать летит ракета.

Там человек без царя в голове и сердце,

Тесно ему и потно, не оглядеться,

Хуже собаки, хуже любой букашки,

Капают в рот хлопья безвкусной кашки.

Там человек!

Ангел, поправив нимб,

Крестится и с разбегу летит за ним.