Метапространство

Процесс творчества у каждого автора свой. Есть даже поговорка: "Каждый пишет так, как дышит".

Кто-то придумывает историю от начала до конца, кто-то задумывает только начало, а дальше всё пишется спонтанно, на чистой импровизации.

Я пишу немного иначе. Закрываю глаза и пытаюсь увидеть мир, персонажей, фрагменты мозаики. То есть я ничего не придумываю, всего лишь стараюсь увидеть, а затем описать увиденное. Именно так работает метапространство.

________

Вокруг непонятная серая хмарь. Растекается повсюду, порождая игру больного воображения. Какой только хрени тут не померещится.

Рыцарь смотрел по сторонам и не понимал, где очутился. Возможно, спит? Но если так и если он об этом думает, то это весьма странный сон. Ведь, обычно, видящий сон не подозревает, что он во сне. А если вдруг это понимает, то очень быстро просыпается. По крайней мере, с рыцарем так и происходило… до сего дня.

Вокруг скользили тени. Возникали образы и растворялись — быстро, всего через мгновение своего рождения, или продерживались достаточно долго, чтобы глаз успел заметить какие-либо детали.

Гигантская крылатая змея пролетела над головой и растворилась в клубах тумана. Большой город у подножия горы вдруг вырос перед рыцарем исполином и развеялся точно от дуновения ветра. Мир, разорванный в клочья, состоящий из множества летающий скал-островов — возник где-то вдали и исчез во Тьме. Стая бескрылых драконов пронеслась мимо посреди джунглей, унося на спинах каких-то наездников, и тоже канули в пустоту. Сияющий куполами и шпилями город меж двух океанов огня появился перед взором и исчез во вспышке Света.

— Куда это меня занесло? — рыцарь растерянно смотрел по сторонам, а странное место показывало ему всё новые и новые образы.

Семиглавое чудовище схлестнулось в битве против четырёхкрылого ангела с копьём. Гигантская арена, наполненная рукоплещущими зрителями, чествующими победителя. Башня богов, тянущаяся в небеса, исчезая средь облаков…

— Ты в мета-вселенной, — проскрипел где-то слева голос старушки. — В месте возможностей.

Рыцарь повернулся на голос. Из тумана в его сторону шла сгорбленная фигура, опираясь на посох. Он думал, что и этот образ сейчас растает, точно снежинка, упавшая на ладонь, но фигура всё приближалась и приближалась.

— Каких возможностей? — рыцарь отступил на шаг.

— Всяких, — старушка в рваном сером балахоне провела ладонью перед собой, махнула рукой в сторону. — То, что ты здесь, само по себе — возможность. Не каждому герою той или иной истории везёт настолько, что он попадает сюда.