Синусоида

Ох, давно я не писала в блог на АТ....

Всем приветики! *один мой постоянный читатель говорит, что его бесят эти сноски в звездочках. А мне нравится! *показываю язык** 

Я человек простой, есть, что сказать говорю. И вот сегодня мне захотелось обсудить с вами синусоиду творческого человека - "я ничтожество - я боженька".

Вечер (утро/день/ночь(нужное подчеркнуть)). Что- то незримое управляет твоими руками и, из под пера (пальцев раскинутых на клавиатуре) появляется она - история. Не понимая, не осознавая до конца, как разрозненные мысли становятся стройным потоком повествования, ты пишешь и пишешь, не замечаешь ход времени.

Иногда отрываешься от "холста", силясь подобрать слово, или попить давно остывший чай, разминаешь затекшую шею, зависаешь немигающим взглядом на букве "Р", думаешь, что будет в твоей истории далее. Но главное, ты творишь. Ты чувствуешь это единение с чем -то незримым, с кем-то, кому не нужны слова, даже образы, чтобы передать через тебя "послание". Руки не поспевают за мыслью, в тексте куча ошибок, но заканчиваешь историю, довольный собой, откидываешься в кресле и несколько минут, в полной тишине, находишься в гармонии с самим с собой. 

Говорят, что дзен - это когда ты отрешен от всего мирского, когда ты не думаешь ни о чем. И вот именно в тот, момент когда ты ставишь последнюю на сегодня точку - ты достигаешь этого самого дзена. 

Лишь для того, чтобы через мгновение тебя накрыло лавиной мыслей, бесцеремонно возвращающих в реальность. 

Или... Ты, без сил, словно только что пробежал марафон, идешь заниматься "своими делами", "жить жизнь" за пределами комнаты, становишься простым скучным взрослым.

И вот тут, где-то в рутине жизни, случается резкий спад. Вернувшись к написанному через день, два или когда тебя пнет критик с отзывом на твое творчество, ты перечитываешь свою "божественную" историю и понимаешь, что история -то полнейший бред, куча ошибок, опечаток (хотя вычитывал как мог), да и сюжет хромает, а критик не понял, что ты там вообще пытался сказать - "ничо ни понятна". Ты на самом дне, ты- ничтожество. Уходи из профессии. Это хобби не твое.

Писать решительно не хочется, слова застревают где-то внутри, в середине головы или в горле. И как -то грустно и ты порываешься всё бросить.

- Ты знаешь, мне понравилось. Прикольно. А что случиться с ...? - вопрос от старого знакомого, ноунейма из интернета, сталкера- подписчика, словно электрический разряд возвращает к жизни. *вообще, поймать вдохновение, ощутить эту легкость, парение, можно и без толчка из вне, без причины, просто потому, что пора.*

Ты улыбаешься, ты счастлив, твои мысли опять льются стройным поток, и тело твое слишком медлительно, ведь ты физически не поспеваешь за своей фантазией. Ты снова пишешь и пишешь, словно работая на износ, чтобы вновь ощутить уже знакомый дзен. А далее - вновь упасть в пропасть, не веря в то, что ты можешь быть хорошим автором. 

Я люблю говорить самой себе: "Всё проходит. И это тоже пройдет" - величайшую мудрость древних. Помогает не забыться в эйфории, и не раскиснуть в печали.

*пойду допью остывший чай*