Нормальные герои

Перейдя по заданным в унере координатам, Тимур понял, что снова промахнулся. То есть, такое с ним случалось всего-то пару раз, но ведь с такими последствиями, что повторять не хотелось.

Вот и сейчас, вместо Зелёной обители в Ильхамене, где его уже давно поджидают Грег со Шьедом, оказался на какой-то продуваемой всеми ветрами скале над морем. Ну, ладно, ветер летний и не такой, чтоб слишком сильный, по небу облачка бегают, солнышко вечернее пригревает, где-то внизу море плещется — почти идиллия. Осталось только понять, что за место такое и по какой сверхважной причине его сюда занесло, и надеяться, что на этот раз его не втянут в очередные божественные разборки — ещё от прошлого раза не отошёл, до сих пор кошмары снятся. А унер молчит, чертова техника, и никакой информации о мире давать не хочет: и ведь каждый раз так!

Оглядевшись, он заметил на краю парочку местных, расположившихся на пикник. По крайней мере, всё на это указывало: и расстеленный клетчатый плед,и уложенные в аккуратную плетёную корзинку бутылки тёмного стекла, и разложенные на салфетке припасы — ветер доносил запах жареного мяса и какой-то выпечки. Тим с тоской вспомнил о дожидавшихся его товарищах, и решительно зашагал вперёд — хоть узнать, куда попал.

Его заметили, один из аборигенов поднялся на ноги, шагнул навстречу: длинноволосый брюнет с кривым шрамом на щеке и ярко-синими глазами. Ростом повыше самого Тима, одет... вроде штаны да рубашка, но точно не земные. Значит, какое-то очередное неучтенное иномирье...

— Долго ты, — по-русски сказал этот тип и протянул руку. — Арчи, то есть, Артур Корнеев, «Изнанка реальности».

— Что? — обалдел Тим, — То есть как... В смысле?

— В прямом. Потом объясню. Так кто ты и откуда?

— Тимур Цой, «НИИ Параллельных Миров и Аномалий».

— В общем, прошу к нашему шалашу, — Арчи сделал широкий взмах рукой и подтолкнул Тима к импровизированному столу. — Сейчас ещё двое подойдут, и можно начинать.

— Начинать что? — снова не понял Тим, но на плед всё же уселся. С некоторой завистью покосился на длинный меч с сапфирами в рукояти, который этот странный Арчи слегка подвинул ногой, прежде чем занять своё место.

— Начинать делиться опытом и жаловаться на авторский беспредел, — сообщил третий в их компании с таким выражением лица, что в жизни не поймёшь: всерьёз он, или шутит. — Кстати, Стас Краснов, «Рука Карающего».

— Ага, очень приятно, — кивнул Тим, рассматривая растрёпанного, заросшего рыжеватой щетиной блондина в растянутой футболке и обрезанных джинсовых шортах. — Народ, объясните уже хоть что-нибудь, а? То есть, кто мы и откуда — это я уже понял, но какого лешего?

— Ты что, не рад нас видеть?! — наиграно обиделся Стас и тут же рассмеялся, — Ладно, ладно, я сам обалдел! Давай тебе Арчи всё расскажет, он у нас старший.

— Вообще, ПАРМА по структуре ближе к первоначальной идее, чем координаторы, — заметил Тим, — но тут уже кому как повезло. Так что, Арчи? Что происходит вообще? Намечается очередной армагеддец?

— Да он всегда где-то то намечается, то происходит — это же книжные вселенные. Но нам троим переживать пока не о чем — отправили в бессрочный отпуск.

— А шило отобрать забыли, — хмыкнул Стас.

— Язва ты, профессор, — беззлобно отмахнулся Арчи, и повернулся к Тимуру. — Значит, так. У каждого автора есть определённое количество созданных им вселенных. Обычно проходы между ними закрыты, но есть нейтральная территория, где герои, то есть мы, могут время от времени встречаться.

— Зачем?

— Мало ли, что случится. Поговорить, посоветоваться. На авторов, опять же, пожаловаться. Мне вот иногда знаешь как этим сочинятелям за некоторые их фокусы всыпать хочется?!

— В реал пути нет, — вздохнул Тим. — Я пробовал.

— То-то и оно, — покивал Арчи. — В другие книжные есть, а в реал — фигушки.

— В какие другие? — удивился Стас. — Это как?

— Фанфики, слышал такое слово? Только жуткое это место, говорят.

— Кто говорит?

— Гарри Поттер, например. Был себе обычным героем, так нет, набежали эти... фикрайтеры, не к ночи будут помянуты, клонов понаделали. И они теперь там сами не разберутся, кто из них настоящий. В общем, ну её к оэльдивским монахам, такую популярность.

— Как сказать, — протянул Тим задумчиво.

— Вот пропишут тебе какой-нибудь слэш, — хмыкнул Стас.

— Да ну на фиг!

— И я о том же, — кивнул Арчи. — Кстати, в межмирье есть ещё пара заведений, где можно с народом из чужих книг, но там вечно толпа и никого найти нельзя. Блин, да где их носит, стынет же всё!

Как будто в ответ на его слова, на скале появилось ещё двое: поразительно похожий на Арчи черноглазый парень, наряженный в фиолетовые шорты и футболку. Второй примерно его возраста, но с настолько неприметной внешностью, что Тим, даже глядя ему в лицо, вряд ли смог бы дать внятное описание.

— Еле уговорил, на самом деле, — вздохнул черноглазый и, поздоровавшись со всеми за руку, представился:

— Роман Сагиров, «Не герой».

— И мой сын, — с гордостью добавил Арчи.

— А я Матвей, — тихо вздохнул неприметный, — пока без фамилии и названия.

— Черновик? — догадался Тим.

— Ну да, — снова вздохнул Матвей и устроился рядом со Стасом.

Роман занял место между отцом и Тимом, который с удивлением наблюдал за тем, как плед всё увеличивается и увеличивается. Похоже, при необходимости на нём можно разместить целую армию. Хорошо, авторы не любители батальных сцен...

— Ты, Матвей, не расстраивайся, — Арчи сковырнул пробку с бутылки и принялся разливать вино по бокалам, которые достал из той же корзинки. — Черновики — неизбежное зло. Рано или поздно...

— Главное, чтоб не никогда, — скривился Матвей. — А так всё здорово начиналось: и мотоцикл этот, и Вельда с её Межмирьем, и котяра, и даже перепёлка говорящая... Я уже размечтался, на приключения настроился... А у неё, видите ли, вдохновение пропало!

— Значит, за вдохновение! — ввернул Тим.

Все выпили, потянулись к еде.

— А потом она решила, что слишком, видите ли, много байкеров вокруг! И решила сделать меня паркурщиком!

— Бывает, — посочувствовал Стас.

— Да хоть канатоходцем! — разозлился Матвей. — Лишь бы писала уже! Устал я под тем деревом сидеть и от очей Ольдики прятаться! Мне приключений хочется.

— Молодой, зелёный, — усмехнулся Арчи. — Эти авторы, они же вообще с головой не дружат! Мне вон то эльфов спасать приходится, то с драконами сражаться, то вообще в волка превращаться. Хорошо, к третьей книге одумались. От запаха псины потом неделю отмываться приходится!

— А меня в озере топили, потом цимгры, потом големы...- протянул Тим. — Сказка, в общем. И это только в первой книге.

— А я каждую ночь во сне умираю, — вздохнул Стас.

— Молчи уже, — перебил его Роман. — Я после той трансформации внешности к зеркалу всё ещё с опаской подхожу. И колодец этот грёбаный! А впереди второй том, и мне заранее дурно! Бать, скажи, литературному герою на больничный уйти можно?

— Вот, правильно! Ты — на больничный, а про меня пока книгу напишут! — обрадовался Матвей.

— Воспаление хитрости? — раздался с небес ехидный голос автора. — Не прокатит. Первая глава написана, вторая на днях — так что не надираться тут до поросячьего визга! Через месяц-полтора выкладку начнём. Арчи, «Горлодёр» с собой?

— Ну так...

— Проследи, чтоб со скалы никто не сверзился.

— А я? — закричал Матвей, — А как же я?

— А ты сразу после Ромки. Готовься, в славянское фэнтези отправишься.

Матвей просиял, а автор, немного подумав, добавила:

— Рыжим тебя, что ли, сделать? Слишком много брюнетов... Кстати, к вам сейчас девушка присоединится. Я тут любовный роман задумала... Так вот, прошу вести себя прилично, и всяким шмурдяком не поить.

— И тут от неё покоя нет, — вздохнул Арчи и оценивающе посмотрел на лихорадочно приглаживающего огненные вихры Матвея. — Нет, не вариант. Но ты не переживай, даже если сама не передумает, соавтор за тебя вступится.

— Вступлюсь, обязательно вступлюсь, — новый голос оказался мужским и донельзя ехидным. — Не хочешь рыжим — будешь лысым. И кстати, о больничном.

В просвете облаков появился огромный кукиш, спустился пониже и ткнулся под нос Роману.

— Всё понял?

— Чего уж тут непонятного, — обречённо вздохнул тот и потянулся за пирожком.

— А вот и девушка, — обрадовался Тимур, и поднялся навстречу гостье.

Девушка, безусловно, была хороша. Стройная, затянутая в мужской костюм фигура, вьющиеся белокурые локоны, голубые глаза, вздёрнутый носик.

— Я — Лилла, — представилась она. — «Хранительница горной обсерватории». Впрочем, название пока рабочее. Надеюсь, подружимся, — её изящная ручка как бы невзначай легла на эфес короткой рапиры.