Олег Бондарев - Небо цвета кофе (роман, 2021, НАЧАЛО ВЫКЛАДКИ!)

Для ознакомления выкладываю начало пролога, внизу - ссылки. Спасибо за внимание, читайте, выкладки будут стабильны! ;) Книга уже дописана. В июле - аудиокнига!

ПРОЛОГ

Нет знака дурней, чем стук в дверь в День Мертвых.

Плевать, где ты — ищешь на кухне турку, чтобы сварить кофе, сидишь перед телеком, слушая монолог сатирика Колпакова, или куришь у подоконника, украдкой поглядывая на окна красавицы из соседнего дома — стук в дверь заставит тебя забыть обо всем на свете.

— Этот нюанс меняет все, товарищи! — выкрикнет Федор Колпаков из телевизора.

И с ним трудно спорить — но не потому, что он в столичной студии, в тысяче километров от твоей крохотной квартирки, которая одновременно твой дом и твой рабочий кабинет.

Просто апрельский День Мертвых — это единственный день в году, когда покойники навещают своих живых родных.

К тебе может прийти кто угодно: отец, мать, дедушка или бабушка, или твой двоюродный брат, который умер совсем молодым, и ты помнишь его только по старым снимкам, случайно найденным в дядином чемодане. На этих бледных фотографиях люди обычно улыбаются — им хорошо, и они не думают, что однажды умрут.

А потом умирают.

И возвращаются. Иногда.

Это страшно. Если не откроешь, мертвец будет стучать до самого рассвета и только потом отправится восвояси. Если же открыть, он войдет и будет стоять, глядя на тебя пустыми глазницами, а ближе к восходу попросится обратно. 

Что за магия заставляет оболочки, лишенные души, вставать из могил? 

Ученые всего Союза много лет ломают головы над этим вопросом, но ответа, увы, так и нет.

С другой стороны, самое главное мы уже знаем: тот, к кому в День Мертвых приходит покойник, умрет в течение года. Все. Остальное просто неважно. Не все из нас знают, почему горит огонь, почему течет вода и почему многочисленные НИИ исследуют разную чепуху, но это ведь не мешает нам жить, правда? Иногда что-то просто происходит, и вы ничего не можете с этим поделать.

— Глеб Николаевич? — донеслось из-за двери. — Вы дома?

Я замер от неожиданности. Выходит, все-таки не покойник? И голос такой… молодой. Подобным, наверное, мог бы говорить мой племянник Гришка, который до восемнадцати не дожил буквально полгода. Сейчас ему, получается, было бы около двадцати двух.

Значит, клиент?

— Дома, дома! Уже иду!

Я затушил окурок, выбросил его в форточку и пошел открывать.

Настроение у меня ощутимо улучшилось: мало того, что нынешний тысяча девятьсот восемьдесят второй год, похоже, не станет для меня последним, так еще, может, и заработаю что-нибудь. Хотя я сразу себя одернул: вдруг это не клиент, а какой-то новый сосед пришел, пожаловаться? Телевизор ему громко орет или бутылки громко падают, например.

Я бросил взгляд на рабочий стол: а, ладно, если что, справлюсь и без пистолета.

Как по заказу, Федор Колпаков рассмеялся, повергая в хохот всех, кто сидел в зрительном зале — солидных мужчин в пиджаках, брюках и черных, похожих на катафалки, туфлях и их прекрасных спутниц в пестрых сарафанах и легких воздушных босоножках.

Спасибо, Колпаков, я рад, что ты оценил мою шутку.

Я отодвинул щеколду и приоткрыл дверь. Гость действительно оказался молодым парнем, худым, но не тощим, с коротко стриженными пепельными волосами, длинным носом и тонкими бледными губами… словом, ничем моего покойного племянника не напоминал. Пожалуй, единственное сходство — это взгляд: черные глаза гостя тоже смотрели на меня с очаровательной наивностью.

— Добрый вечер. Вы же Глеб Николаевич Щербаков, верно? — поправив ворот зеленого свитера, уточнил посетитель.

Голос у него был звонкий; казалось, он не прикладывал никаких усилий, даже напротив, старался говорить потише, но слова все равно гремели на всю прихожую. С таким голосом вполне можно работать диктором на радио, торговать кукурузой на сочинском пляже или, допустим, комментировать футбол.

— Он самый, — кивнул я. — Чем обязан?

— Я к вам по делу. Ничего, что я в такой день?

— Пустяки. Входите. Можете не разуваться, тут все равно натоптано.

— Как скажете.

Едва посетитель оказался внутри, я закрыл дверь на щеколду и мотнул головой в сторону рабочего стола:

— Прошу сюда. Чай, кофе, чего покрепче?

— Нет, спасибо, ничего не надо.

Он казался напряженным, и я решил не докучать — мало ли что у него случилось? Выключил телевизор — ну невозможно ведь общаться, когда над ухом бубнит Колпаков! —  я усадил гостя на стул, а сам разместился в кресле и машинально придвинул к пишущей машинке чумазую пепельницу, чтобы не так бросалась в глаза.

Да уж, захламился я что-то… Ну да ладно, исправлюсь. 

Я открыл журнал на закладке, вынул авторучку из канцелярского стакана и сказал:

— Что ж, товарищ… 

— Могилевский. Артем Могилевский.

Я сделал запись в журнале и продолжил:

— Итак, товарищ Могилевский, будьте так добры, расскажите, зачем вам понадобились услуги частного сыщика.

Краем глаза я заметил, что в окне мой красавицы-соседки наконец зажегся свет.

— Сегодня ко мне приходил отец, — побледнев, выговорил мой гость. — Покойный отец… 

Он замолчал. 

— Пожалуйста, продолжайте, — медленно сказал я.

— Он пришел в обед. Это было так… странно. Солнце светит, и небо такое ясное-ясное, а он стоит у дверей моего дома и стучит, стучит…

— Вы живете в частном доме? — уточнил я. 

— Да.

— Это дом ваших родителей?

— Да. Правда, тут такое дело: я никогда их не видел… Только на старых фото — там отец с мамой, еще до моего рождения, счастливые стоят такие. Так что это было вдвойне странно.

— Странно, да, — кивнул я. — Но я пока совсем не понимаю, зачем вам понадобился частный сыщик.

— Я как раз и пытаюсь объяснить. Когда мой домоправитель Геннадий Васильевич сообщил, что отец наконец ушел, я начал думать, что еще не успел сделать. Многое не успел, конечно, что и говорить, но за год все не наверстаешь, поэтому я выбрал одно дело, которое хочу сделать больше других.

Я подался к нему.

— И что же это за дело?

Артем прочистил горло и заявил:

— Я хочу, Глеб Николаевич, чтобы вы помогли мне найти мою школьную любовь Диану Галатьеву.

Ответ меня удивил, но я решил не подавать виду: вероятно, после визита покойника у парня что-то сдвинулось в голове, и он не совсем адекватен.

— Эта Диана Галатьева… Когда и где вы с ней в последний раз встречались?

— На школьном выпускном, — грустно улыбнулся Артем. — Потом она с родителями уехала и больше не возвращалась.

— Куда уехала, знаете?

Поколебавшись, он ответил: 

— В Крайбург. Вы ведь там бывали?

Перо авторучки замерло в миллиметре от бумаги, так и не коснувшись ее.

ЧИТАТЬ ДАЛЬШЕ: https://author.today/reader/133334

СЛУШАТЬ ПРОЛОГ: https://disk.yandex.ru/d/6jfsoU_qfDRUDg