Про трактор

Серое утро.

Просыпаешься, а все вокруг серое. Кажется, словно цвет этот поселился вокруг, воцарился и не собирается сдавать свои позиции. Укутал этим серым войлоком, залепил глаза и уши, поглотил остальное и никогда не отпустит.

На улице идет дождь. Хлещет, будто раздавая пощечины черным зонтам и съежившимся от холода капюшонам. Ветер крутится шкодливым псом, рвет полы плащей и женские прически.

Еду в автобусе, притиснутая к окну так плотно, что едва не касаюсь кончиком носа холодного стекла, покрытого струями дождя. Все вокруг серое: серый асфальт, серые заборы и неряшливые гаражи, даже столбы, и те серые. С натугой переезжаем высокий серый мост, а под ним бежит деловой мокрицей серая электричка. 

Хочется сморщиться, но толку…

Автобус, забитый недовольными, не выспавшимися людьми тащится, тяжело переваливаясь, словно раскормленный пингвин, покачивая своими боками и поскрипывая на поворотах. Струи холодной воды сбегают по его стенкам, когда он чуть кренится в стороны. Кажется еще чуть и по металлической его коже, покрытой немного облупившейся краской, побегут мурашки.

Беспросветная безнадега.

И тут… автобус равняется с трактором, невесть как оказавшимся почти в центе города. 

Трактор явно молодой, еще не проржавевший от времени и тягот труда и почти чистый. А самое главное, он желтый. Яркий, словно бочок летней, напитанной солнцем дыни или весёлый цыплёнок. Немолодой водитель с усами улыбается и явно что-то поет, не стесняясь того, что на него направлена из автобуса сотня пар колких взглядов. Неслышно для меня, но самозабвенно выводит какую-то песню, качая головой, постукивая пальцами по рулю и смешно вытягивая губы. 

На передней панели перед ним восседают два жёлтых резиновых утенка. У обоих на головах полосатые шлемы, будто у мотоциклистов, а макушку каждого венчает пропеллер. 

Серый день побежден. Лежит у ног, ластится, словно ласковая кошка. Кажется, будто все вокруг улыбается в унисон этой слышной только одному человеку песне, его леденцово-желтому трактору и двум утятам.

Водитель поворачивает голову, ловит мою улыбку, словно юркую рыбку маленьким сачком, подмигивает и на очередном повороте укатывает в другую сторону. 

Провожая его взглядом, ощущаю, как отпускает эта мышиная серость, опутавшая сознание остывшим пеплом от покинутого костра.

Этот день больше не серый. Теперь он ярко-желтый, дынный, леденцовый, солнечный. И пусть светило сегодня дремлет, укрытое пушистым одеялом облаков, ему можно, у него, наверное, выходной. Иногда даже светилу нужен отдых.

День от этого не станет хуже. Нужно просто уметь радоваться мелочам. Видеть их вокруг и не позволять серости взять верх над собой. 

Нужно просто чаще улыбаться...