Стихоблудство

...когда не пишется проза, пиши стихи!
(Первое правило графомана)

Когда хочешь сказать, но опять не хватает слов,
то какой, к черту, жемчуг? Одни голыши да глыбы
перебираешь пальцами, как Иов,
сидя в брюхе огромной рыбы,
где темнота и вверху, и сбоку, и впереди.

Смыслы копятся черным илом в твоей груди,
полные скрытых истин, проточных вод,
мелкой рыбешки, нелепо раскрывшей рот,
по горло в сомнениях еле находишь брод,
прогоняешь с коленей кота, открываешь Word –
и сидишь, как божок китайский, бедовая голова,
бессильный и безъязыкий.

Но зреют в тебе слова.

Икринка к икринке, прозрачные, как слюда –
собрать бы горстями, выплеснуть в изголовье,
где сейчас одна лишь крапива да лебеда,
да песок, да темна вода –
да это все не беда!

Настало время словесной ловли.

Когда на слепня, на красного мотыля,
смяв опасения, будто глину,
вытянешь из околоплодного пузыря
гомункула, перевитого пуповиной.
И такой-то он жалкий, крохотный-то такой,
что держишь его и думаешь: Боже мой!
Его бы носить в подоле, лелеять, нежить,
разве это живое слово? Сплошная нежить,
аморфное, неуклюжее черте че!

А затем вскрываешь раковину ключом,
и мир твой разворачивается, как свиток –

…моря отступают,
светила меняют орбиты,
катятся бусины,
камни,
стихи,
планеты,
и тот, кто придумал все это
вращает ночное небо над головой…

– ты, выброшенный на отмель,
высказанный,
пустой
не думаешь ни о чем.

Ты просто живой.

И Логос течет, течет…