Почти дневничок.

Мешки для мусора, чёрные, шестидесятилитровые, полные литературных отходов. Хватаю бумагу за бумагой, бегло просматриваю, рву в клочья - и в мешок. Четыре мешка вчера отправил в мусоропровод. Если все эти заметки и планы в книги превратить, получится пятьсот томов сочинений. Всё думал: доберусь. Не доберусь, семьдесят лет на носу.

Кое-что откладываю в сторону, пусть лежит до следующей приборки. Вот рассказ (или афоризм?) без названиня в одну строку. Дата стоит 26.03.2016. Куда его? Ни денег с него не будет, ни славы, ни морального удовлетворения. Читайте:

Ему при жизни поставили памятник. Могильный.

Вот нечто в рифму, специально для Ольги Денисовой:

Говорят, что и  кота

Может мучить икота

А козе же пол-осы

Искусало полосы.

Но не дали нар козе,

Чтоб лежала в наркозе.

Чтоб подохла у кола

Врач не сделал укола.

Подыхает до поры,

В жизни нет ей опоры.

Женя Лукин, как прогорклая совесть, вопрошает: "Это по-твоему стихи?". Нет, Женя, это не стихи, это упражнения в словоплетении, а по-русски - экзерсисы.

А вот целый рассказ. Кстати, неплохой. Когда-то руки не дошли перевести  в файловый вид. Теперь, надеюсь, дойдут.

Из кухни принёс пятый пластиковый мешок для литературных отходов. Полиция в таких возит трупы.