Призраки. Вспомнил прошлое

Здравствуйте, дорогие читатели. У меня давно было желание отрихтовать старые книги, которые получили помимо лайков и толику осуждения. Но отрываться от фэнтези, над которым работаю прямо сейчас в лице "Бабьего царства", и засесть над другим фэнтези не хотелось. Посему вспомнил про "Призраков мертвой звезды". Рихтовка дело не срочное, но кусочек за кусочком можно текст и поправить. Тем более, что "Призраки" - мое самое любимое детище, ибо первенец. Не буду размусоливать долгую речь, просто приведу кусочки, которые я добавил в свой черновик (они пока не добавлены на сайт).

------------------------------

Вступление

Жизнь. Есть ли единое мерило её ценности, её подлинности? Жив ли тот, кто должен неминуемо умереть? Жив ли тот, у кого нет материального тела, но сеть душа? Жив ли тот, кто заперт навечно в анабиозе? Как решить, кто из них жив по-настоящему, а кто нет? Лишь время расставит всё по своим местам.

-------------------------------

*** Интермедия-флешбек ***

– Это моя должность! Я должен лететь, а не ты!

Мне в лицо смотрел пистолет, тускло поблёскивая новеньким, ни разу не стреляным стволом и глазком оружейного искина. Державшая его рука дрожала, а обладатель оружия находился уже за гранью истерики, и неизвестно что его удерживало от того, чтоб нажать спусковой крючок. Сам пистолет тихо пищал, извещая, что оружие направлен на человека.

Краем сознания я отметил, что модель старая, но надёжная, и популярна для самообороны. Но если он нажмёт, мне будет всё равно, гражданское это оружие или для силовиков. Экспансивная пуля превратит мой мозг в мягонький паштет, который можно на хлебушек мазать прямо из дырки в черепушке, и искин лишь подтвердит, чтоб это была не самооборона, а умышленное убийство. Сейчас самое лучшая тактика – сохранять спокойствие и не провоцировать. Мы находимся в общественном месте, и полиция должна прибить с секунды на секунду. Главное – протянуть время.

– Не я исключил тебя из космофлота, – тихо произнёс я, стараясь тщательнее подбирать слова. – Так решила аттестационная комиссия. У меня не блата и денег на взятку.

– Почему?! Почему ты должен жить, а я умереть?! – начинал заводить себя отсеянный. Я не знал его имени, только инициалы и фамилию. Но точно помнил, что он шёл в списках вслед за мной. Шёл и не прошёл, набрав на три балла меньше меня. А это значило, что он лишался места в экспедиции и останется на Земле. А Землю ждала неминуемая гибель, и вместе с ней погибнут все, кто останется. 

– Почему? – произнёс я, скосив глаза в сторону. Там опускался на площадку полицейский флаер. – Потому что естественный отбор.

– Естественный отбор, сука?! – заорал отсеянный. –  Я покажу тебе естественный отбор! 

Он нажал на крючок, но выстрела не произошло. Человек опустил глаза на тыльную часть пистолета, где горел красный индикатор принудительной постановки на предохранитель. Это полиция подоспела вовремя. 

– Оружие на землю! Руки вверх! – раздалось из громкоговорителей флаера, из которого выбежали полицейские в лёгкой броне и изготовили табельные пистолет-пулемёты. Один поставил на асфальт треногу с снайпер-автоматом. Устройство клацнуло треного, а через полсекунды стабилизировалось и навелось на потенциального преступника по линии взгляда оператора. 

– Нет! – заорал неудачливый конкурсант. – Это я должен лететь! Я должен жить! Мне плевать на все эти естественные отборы! Я должен жить!

Он несколько раз ударил пистолетом по перилам, пытаясь вырубить оружейный инскин, а потом поднял его и попытался ещё раз выстрелить. А потом прозвучал выстрел. Брызги крови изобразили авангардное творчество на стене дома, а сам конкурсант дёрнулся и мешком упал ан асфальт.

 Я смотрел на его смерть, не в силах оторвать взгляда. Думал, он отступит, сдастся властям, а он решил вот так вот поставить жирную точку. А ведь он мог попытать счастья где-то ещё. С земли улетали не только социалисты, но и просто разнорабочие, правда, в виде замороженных полуфабрикатов третьей категории без стопроцентной гарантии разморозки и с пожизненным рабским контрактом, но это все равно лучше, чем ничего. Лучше, чем пуля в голову.

– Дмитрий Иванович Медякин? Борт-техник экспедиционного флота? – спросил подошедший ко мне полицейский, держащий в одной руке пистолет-пулемёт и сверивший мою физиономию с фотографией на расположенном на запястье экране.

– Да, – не отрывая взгляд от трупа, подтвердил я.

– Вы как?

– Я не виноват, – произнёс я. – Не виноват, что оказался лучше, чем он.

– Не переживай, – криво улыбнулся полицейский и хлопнул меня по плечу. – Ты лучше его, значит, благодаря тебе спасётся больше людей. Думай лучше об этом...