Моя классификация произведений. Мёртвая зыбь

До недавнего времени я считала себя только читателем с хобби-писательством. Но как-то незаметно вдруг стала понимать, что осознаю себя теперь больше писателем, чем читателем. Вероятно, в этом виновата тотальная занятость последних лет, при которой в сутки выпадает всего час-полтора свободного времени, и приходится решать - либо писать, либо читать. А некоторые обязательства перед моими дорогими полтораземлекопами - читателями "Каменной Воды" - заставляли меня больше писать, чем прочитывать что-то новое самой. Так получилось, что я могла ещё более-менее прочитывать книги в бумаге, но практически не касалась электронки. Сейчас возник небольшой островок свободного времени и удалось прочесть одну книгу на сайте. И хочется поделиться вот какими размышлениями. 

Я раньше классифицировала книги, как читатель. Сейчас - как писатель с очень высокой эгоистичностью. Для меня исчезли жанры и иные категории. И осталось только три группы произведений. 

- Первая - АЭРОДИНАМИЧНЫЕ

Книги, которые пролетают сквозь тебя, ничего в тебе не задевая. В них нет оригинальной картины, образов, мира и событий, они не заставляют размышлять, они не дают пищи для переживаний и - что самое важное - не дают ничего нового. Они попросту пресны, серы и вторичны, как жёванный картон. 

В одно ухо влетело, из другого - фьють! Книги, которые не запоминаешь. Хотя - нет, увы, память ими тоже забита. Понимаешь - зря, надо бы выбросить их из чердака. Но тут же одёргиваешься - не надо, а то можно попасть на эту книгу вторично ) 

Таких книг - 80% из всего, что попадается. Поэтому обычно, начав, я через главу-две начинаю перепрыгивать по строчкам, потом по абзацам, потом по страницам... потом вдруг осознаю, что уже читаю финал и радуюсь - ура, можно идти заниматься чем-то полезным, наконец! Каторга прочтения кончилась!!!

Как писатель из этих книг я выношу только знание - как делать НЕ надо )

- Вторая группа книг - ВОЗМУТИТЕЛЬНЫЕ

Нет, не потому что там шок-контент, а потому что они возмущают моё внутреннее пространство. Не важно, что именно они колыхают - эмоции или интеллект - и не важно, как именно они задевают меня - тем, что что-то написано эмоционально сильно или тем, что описанное заставляет размышлять и спорить с собой и автором... Главное - они будят во мне - меня. Того, кто огрызается, орёт, смеётся, расшибает кулаки о стенки, влюбляется во весь мир, запирается и ревёт в ванной... Не-ва-жно. Они возмущают мой внутренний мир. Прорастают бурей.  И - важно - эти книги заставляют меня задумываться - а как бы написала я? Или - что бы я в ответ могла сказать автору? Они побуждают действовать. Придумывать. Творить. Писать.

И, как уже понятно, это - очень хорошие книги ) И, прочитав их, обычно заполняешься массой мыслей, идей, сюжетов... Растёшь, как человек, как читатель, как писатель. 

Но есть и третья группа книг - ПОТОЛОЧНЫЕ

Потому что эти книги читаешь, словно письмена рунами, начертанные на потолке. И потому что, прочитав их, понимаешь - а, собственно, вот он - потолок. Кто-то до него поднялся. А ты, ленивая бесхребетная бездарная скотинка, ТАК не напишешь никогда. 

Сперва от таких книг испытываешь щенячий восторг и умиление. Потом в дело включается интеллект и ты разбираешь-собираешь сюжет и образы на детальки и обратно, ворочаешь их и восторгаешься, словно антикитерским механизмом. Тысячу раз разглядываешь его в микроскоп и всё больше видишь деталей, связей, смыслов. Ищешь свои! И находишь, как находишь им и подтверждения в произведении - настолько оно ёмко, полно и выпукло. И долго-долго ещё ощущаешь послевкусие от книги, не стремясь его перебивать другими книгами...

Но главное: после таких книг - шикарных, восхитительных, стильных - своё писать уже не хочется. И даже не можется. Сидишь над белым листом и тупо-тупо выводишь "Отгорел закат и полная луна...". А дальше - плакать хочется. От бессилия - до потолка не дотянуться, не допрыгнуть, а писать ниже уже не представляешь - зачем?.. 

После таких книг наступает тишина, в которой аж трясёт от злости на своё бессилие и бездарность. Знаешь, что тебе есть что сказать - а вот сказать не можешь. Так, как мог раньше - уже не хочешь, так, как хочешь теперь - не можешь... 

Я боюсь всегда такие книги - ПОТОЛОЧНЫЕ. Потому что после них неизбежно вваливаешься в писательскую депрессию и некоторое время работать точно не сможешь. Но без таких книг невозможен рост сам по себе. Они встают как вешки на пути, ложатся как гати на болото неизвестности. Без них - не остаётся ориентиров. А с ними - можно только вверх! Но.. сперва неизбежность - отчаяние, тоска, злость, и сквозь стиснутые зубы снова и снова "отгорел закат и полная луна..." А там... ) ведь это - наши горы, они помогут нам ) Но позже... 

К чему я это. 

Вчера начала и закончила чтение романа Мертвая зыбь. Кто ещё не читал - прочтите. ПОТОЛОЧНАЯ книга. Со своими тараканами и своими ляпами, но всеми ими - на периферии, в зоне размытия. То, что автор хотел показать в фокусе - показано шедеврально. Исключительной красоты эффект боке в литературе. А ещё - однозначно, это - камерная симфония... Суровая нордическая камерная симфония. 

В общем, кошь рекомендует ) И идёт депрессировать и медитировать дальше на "отгоревший закат"... ))))