Смерть

Сначала я хотел написать свои мысли и на этот счет, но потом подумал и решил, что говорить о смерти больше прав у мертвых. Автор подарил мне это стихотворение на день Рождения в далеком 2012-ом. Его уже нет среди живых. 

Здесь через месяц кончится война, 

А через год опять война начнётся. 

Растут могилы братские без дна 

В горячей точке под горячим солнцем. 

Аж со времён Иисусова гробА 

Нас столько в этот злой песок набито, 

Что наш потомок наши черепа 

Не отличит от черепов палеолита. 

Но всё ж мы веселы, нам нужно очень мало: 

Чтобы почаще фляжка полною была, 

Чтобы любимая пореже изменяла 

И чтобы пуля нас подольше не брала. 

Потом потомки точно разберут, 

Кто и когда владел каким квадратом… 

Но вот зачем мы красим этот грунт? 

Зачем к зелёным пятнам пятна в цвет заката? 

Какая «Родина», какой там, к чёрту, «долг» 

За тыщи миль от баров и постелей. 

Нас просто скука-сука там валила с ног, 

А здесь так весело плясать в чужом прицеле! 

Мы очень веселы! Нам нужно очень мало: 

Чтобы почаще фляжка полною была, 

Чтобы любимая пореже изменяла 

И чтобы пуля нас подольше не брала. 

И даже кто увидит новый день, 

Тот, кто вернётся пропивать свои монеты, 

Не сможет вновь без мясорубок, где 

Резвятся разноцветные береты. 

Рулетка Марса – самый сладкий яд: 

Чтоб даже смерти горло рвать зубами! 

Пусть наши черепа не отличат… 

ЗАТО МЫ У СТАНКОВ НЕ ПРОЗЯБАЛИ!

                            Виталий Чепрунов 2012 год