За завесой дождя

Мёртвые листья кружатся над городом. Сухие, жёлтые, красные. Усталые деревья роняют их на ветру. Дождь, холодный, неприветливый, бьёт косыми струями прямо в лицо.

«Хорошо! Так их не будет видно!» – думаю я про несуществующие слёзы. Ведь глаза мои сухи. Я не привык жалеть себя.

И всё же я грустно улыбаюсь при мысли об этом.

По лицу, по очкам стекают струи. «Хорошо. Пусть погода плачет за меня! Лето кончилось. Лето моей юности, дни моей жизни. Не важно! Не повод грустить!»

Взъерошенный, промокший голубь забился под водосток. Проносящиеся мимо авто обдают меня брызгами. Ерунда! Разверзшиеся хляби накатывают сильнее!

«Ещё! Сильнее! Заряжай!»

В ботинках хлюпает. Холодная одежда липнет к телу. Закрытый зонт в руках. Так надо. Это мой выбор.

Куда я бреду? Не важно. Вперёд! Только вперёд! Назад дороги нет... Жизнь – прямолинейная штука. Дорога. Путь, пройденный от рождения до смерти. Сегодня – станет вчера и не вернётся больше никогда.

Однообразные, похожие серые деньки. Сегодня, вчера, завтра... Всё течёт, всё изменяется...

Вот и я изменяю однообразную бесполезность. Бреду под дождём. Куда я в бреду? Бесцельно иду...

Протест. Несогласие.

Я знаю – где-то там, далеко впереди, за завесой дождя...

Уходи, уходя.