Я не пишу. Чего же боле?

Я не пишу. Чего же боле?

Как мне хоть строчку написать?

Редактор мною недоволен,

Устал, наверно, книгу ждать.

А я часами созерцаю

Холодный, страшный, белый лист,

Его открыл я где-то в мае,

Но до сих пор он бел и чист.

Я так редактору хвалился,

Я свой роман пообещал,

Но, кажется, погорячился —

Коварный Неписец напал!

Ни книги, ни главы, ни строчки

Я не осилил написать.

Легко выходят только точки —

По трое (будут выпивать...)

Редактор ждал, но, не дождавшись,

Меня презреньем наказал.

— Ошибся я, с тобой связавшись!

Бездарность ты! — он мне сказал.

Обидно было, но не боле.

К тому же это не конец —

РедакторОв как рыбы в море!

Когда пройдёт мой Неписец,

Я напишу романов двадцать,

А то и тридцать, и они,

Наверно, будут издаваться…

Ну а пока — куда деваться?

Бездарно проживаю дни,

И начинают издеваться

Все — от друзей и до родни…

И понял я: нельзя сдаваться,

И вот прошу я друга: «ПНИ!!!»