За то, что я пишу стихи "не тем".

За то, что я пишу стихи «не тем»,

Ты душу как клеймом мне прижигаешь.

Неспешно словно ядом отравляешь,

И заставляешь плакать в темноте.

Ты хочешь, чтоб писала я тебе,

Желаешь, чтоб творила по заказу…

Лишь только щёлкнешь пальцами и сразу

Являлась Муза по свистку ко мне.

Молчанием мне душу раздираешь.

Нутро мне ранишь, топчешь и сминаешь.

Обидой ложной слеп, не понимаешь,

Как ты меня терзаешь и ломаешь.

Без рифмы теперь слог как оскорбленье,

И близость душ не дарит упоенья.

Швырнув меня в поток нравоученья,

Без основания в себе растишь сомненья.

Мне каждый твой упрёк наносит рану,

Как будто ты отсёк меня экраном.

Который час? Уж поздно или рано..?

Сбиваешь с ног… но падать я не стану.

А утром словно щёлкнет выключатель,

И всё как будто гладко и нормально.

Находишь это, может быть, забавным:

Ты больше не мучитель, ты - спасатель.

И днём в твоих словах тепло и нежность,

А к ночи тебя ревность ослепляет.

Она твой разум полностью пленяет,

В мой адрес от тебя слышна небрежность.

Зачем, скажи, меня ты убиваешь?

Разносишь сердце в щепки, усмехаясь.

Играючи и будто издеваясь

Словами, взглядом, холодом караешь.

Быть может, просто этого не видишь,

Вбиваешь меня в грязь, не замечая.

Рассветною звездою угасаю,

Не веря, что сознательно обидишь.