Выход из лимба

В лимбе сегодня солнечно и тепло,

серые птицы косят под Алконост.

"Дево, – поют они сладко, – не истекло

время твоё медовое". 

Началось

заново, круг за кругом течёт спираль,

всё впереди, потому что пределов нет.

Жмуришься сонной кошкой на жаркий свет.

Мимо бегут гражданские – на пожар

скучной сиюминутности. Позади

острые клювы Морфеевых тёмных птиц,

хищные клешни... 

Забудь обо всём. 

Иди,

просто иди без цели и смены лиц.

Падает дождь по каплям. Земля летит.

В небе бездонном горит термояд-звезда.

Всё хорошо. Всё на месте. Сжимай в горсти

жёсткую сферу невызревшего плода.

Тихо за правым плечом – ну, пускай поспит,

сколько же можно править и охранять?

В сердце – всегда открыт сверхсекретный чат,

нежно цветёт на губах поцелуй-печать.

Выпав из круга, ворох чужих обид

за спину бросишь, как будто пожухший лист,

и улыбнёшься. Дань суете – потом.

Смутное время – старый усталый лис

спит под скамейкой, лапы укрыв хвостом,

дёргает рваным ухом, топорщит шерсть,

в вязкой дремоте за кем-то бежит, бежит...

Сколько бы ни было, в каждой минуте есть

слово, в котором свет умножает жизнь.

Перерастя и страх, и бытийный ил,

этот глагол встаёт перед всякой тьмой. 

Вестью слетает, и в сердце стучится, и...

Шепчешь: и я тебя очень, хороший мой...