Три Щита Души

Написано ну очень давно, болел, марево, температура, все дела. Снова - не редактирую, только косметика - пробелы, абзацы, многоточия. И - это не рассказ, все - было.

Три Щита Души

Темно вокруг... Темно. И тихо. 

Пойдём. Прямо по коридору. Здесь сейчас ночь, мои второй и третий номера отправлены спать. Бодрствуем только мы. И ещё один человек. Мы медленно идём по коридору. Справа темнеют входы в комнаты. Нам в пятую. Ты непроизвольно замедляешь шаг ещё более... не бойся. Там нет ничего страшного. Там человек,которого я уже давно хочу тебе показать. Показать. Не познакомить. Не поговорить. Это невозможно. Нет. Показать, это не то слово. Показывают диковинки. Курьёзы. Для развлечения. А она... Это не развлечение. Хотя кто-нибудь мог бы, наверное, назвать её случай редким. Да что там, редчайшим курьёзом. Не бойся. Зайдём. 

Она тут одна, я не хотел, чтобы тут ещё кто-то был сейчас. Садись в это кресло, а я сяду на кровать рядом. Вот так, я зажгу свет, нижний. Вот. Загорается лампа над кроватью, я снижаю её накал до минимума. Это для нас, не для неё. Да, она не видит. Мы не можем ей помешать. 

Она не видит. Не слышит. Не говорит. И ей 74 года. Столько лет она прожила в этом состоянии. Для чего мы здесь, спросишь ты. Нет, не для того, чтобы посмотреть и пожалеть. Нет. Да и ни к чему жалость. Жалость уместна, когда есть потеря. Неважно какая. Звезда с неба или заноза в пальце. Была звезда. И не стало. Было хорошо. А стало больно. Тогда приходит она. Жалость. А когда никогда и не было ничего. Нет, тут жалость неуместна. 

Для чего мы здесь. Посмотри. Её лицо не выражает ничего. Оно неподвижно. Глаза. Глаза пусты. Пусты. Пусты? Мы тут для того... подумай минуту...

Вот рождается человек. Первый крик. Первый вдох. Первый взгляд. Первое услышанное слово. Ласковое слово матери. Отца. Родилась чистая душа. Чистая. Вслушайся в это. Чистая. И с самых первых мгновений жизни на чистую доску Души наносятся штрихи. Один за другим. Они бывают разные, эти штрихи. Лёгкие и грубые. Светлые и тёмные. Разных цветов. Разной толщины. Душа принимает их все. Она щедра и добра. И так идёт... Идёт непрерывно. Как полотно,покрываемое картиной безвестного мастера. Или подмастерья. Или случайного прохожего. И бывает так, что уже не видно... Где Душа... А где то, что на неё нанесено... Где холст... А где картина...

Посмотри в зеркало. Что ты увидишь там? Всё, что угодно. Но Зеркала ты там не найдёшь. Нет его ,ибо оно погребено под сонмом отражений. Так и Душа. 

У иудеев есть поверье. Когда младенец находится в утробе матери, видит он всю Вселенную от края до края. И нет для него тайн. И вот рождается он. И вот своим криком он возвещает о своём великом Знании. Но архангел Метатрон ударяет его по губам. И заставляет забыть всё. Потому мы здесь. У её постели. Она родилась когда-то. Родилась её Душа. Но... Знаешь, когда я её увидел... Вспомнил это поверье. 

Она родилась. И не закричала. Не услышала. Не взглянула. И архангел не увидел её. Эта Душа родилась. И осталась чистой. Её чистоту прикрыли Три Щита. Слепота. Немота. Глухота. 

Как это страшно, можешь ты подумать. Да,страшно. Для тебя и для меня. Для нас стать такими - страшно. Ведь наши Души несут в себе целый Мир. И если ослепнуть. Оглохнуть. Онеметь. Он окажется в плену. И разорвёт нас на части. А она... С каким Миром внутри родилась её Душа? И этот Мир нетронут. Нетронут до сих пор. Знаешь, сколько раз я стоял перед ней? Ночами. И смотрел в её глаза. Что... Что там? И от бессилия понять сводило скулы. Так хотелось проникнуть туда. Пробиться за её Щиты. Но невозможно. Это не по нашим силам. 

Помнишь, были забавные статуэтки. Три обезьянки. Ничего не слышу. Ничего не вижу. Ничего не скажу. Что-то они чувствовали. Те, кто это придумал. Может, они тоже когда-то сидели у чьей-то кровати. Смотрели в глаза. И пытались понять. Но, как и мы сейчас, видели Три Щита. И чувствовали... Там... За ними... Душа. Которая говорит им... Безмолвно. Я ЗНАЮ. Но понять это вам не суждено. И, возможно, не нужно. Есть вещи не про нас. 

Я иногда думаю... А так ли бездеятельна её Душа? Пусть тело её сейчас здесь. Беспомощно. Зависящее во всём от нас. иногда думаешь... А где сейчас её Дух? Он может пронзать Пространство. И... Может быть... Время. И тогда...Задаёшься вопросом. Страшным вопросом. А добр ли её Дух? Или он... Зол. Или он по ту сторону Добра и Зла? Нам не дано знать это. Но вот смотришь на неё... И приходят совершенно безумные мысли. 

А если именно сейчас она двигает рукой Пилата, осуждая Христа? Или именно в этот момент рука центуриона Лонгинуса, направляемая её Душой... Сжимает его. Да,именно его. Старый отполированный пилум, который сейчас станет Beata Lancea, Святым Копьём. И мы сидим с тобой тут... А через секунду оно пронзит грудь Спасителя. И дрогнут её веки. И пройдёт судорога по лицу... И мы увидим знак. Свершилось. Кто знает...

А может... Она незримо сейчас стоит где-то далеко. Возле рожающей в муках женщины. И неслышно гладит её по руке. Шепчет слова утешения и боль уходит. И скоро раздастся первый крик. И родится новая Душа. Кто знает...

Неподвижно её лицо. Пусты глаза. Подняты несокрушимые Щиты. Мы сидим молча. Только мы. Она. Тусклая лампа. Нет. Не понять. Не пробиться. Не дозваться.