Двадцатое августа...

Почему-то на протяжении многих лет именно в этот день двадцатого августа я отчетливо понимаю, что осень уже вот-вот... Что бы там не говорили про текущее лето. Двадцатое августа ощущается мной как-то иначе, и потом, все последующие дни.

Недавно анализировала свои записи и фотографии, и много раз натыкалась на эту дату. Всегда куда-то тянет, например, в старый сад за мальтовым анисом — он спеет именно в это время, или за вкусной душистой ежевикой, которая растет вдоль речушки. Или же просто хочется бродить по степи, собирая последние цветы.

Решила поделиться такими фотографиями с вами и рассказать вам об этом...

Не знаю, как у вас, а для меня август — особое время для подумать и покопаться в себе. А ближе к осени пишется все чаще. Еще не осень, но уже чувствуется ее меланхолия, уже воздух пахнет особенным ароматом увядания. Вроде бы грустно, хочется продлить стремительно уходящее лето. И в то же время так мучительно приятно от этой маленькой тоски.

Казалось бы, я уже все написала об этом. Но нет, с каждым годом находятся новые слова, и я снова и снова пишу предосенние стихи...

Первое такое стихотворение написала еще в далеком 2005-м году («Голубая лазурь ближе к осени...»). Кстати, сейчас оно у меня участвует в конкурсе. Много писала подобного этому, но не настолько проникновенного. Но вот в 2018 году Муза посетила меня, и снова написалось об этом:

Концовка лета

Последние ромашки на полянах.

Душист и крепок августовский мёд.

И волны ржи бескрайних океанов,

И жёлтый лист то там, то здесь мелькнёт...

На выгоревших за лето просторах

Струятся золотые ковыли.

Подумаешь, что всё минёт так скоро,

И что-то обрывается внутри!

Ах, август... Как стремителен и лёгок,

Как прост ты и безумно замудрён!

Ещё не спешен, и ещё так робок,

Застенчив и восходом озарён,

Омыт росою и теплом иссушен,

Прозрачен, будто тонкая вуаль.

Ты незатейлив, лету не послушен,

И ничего тебе уже не жаль.

Ты избалован. Ты по дням расписан.

Ты солнцем бесконечно ослеплён!

И кистью виноградною написан,

И ароматом яблок опьянён,

Купаешься в лазури необъятной,

Туманен и прохладен в час ночной.

Роняешь звёзды так неаккуратно

Под бледной и печальною луной.

Твои простые бурые пейзажи

Для глаз приятны, а для сердца — грусть.

Уж пусто на речном песчаном пляже,

А ты надменно шепчешь: «Ну и пусть!»

И поселилось вдруг в сухой осоке,

В пожухлой умирающей траве,

В румяном яблоке, налитом соком,

В созревшем колосе, в стареющей листве,

И на веранде — в ароматном чае,

И за окном — в молчании аллей

Дыхание невидимой печали,

Прощальной меланхолии твоей.

Нет юности лихого дуновенья:

Теперь она здесь вовсе не у дел!

Простые уходящие мгновенья,

Концовка лета — вот он, твой удел.

И всё же ты храбришься и мечтаешь,

И пыльным зноем дышишь во всю грудь.

И на закате постепенно таешь,

Забыв о том, как короток твой путь.

От сладкой неги млеешь ежедневно,

Летаешь где-то в пышных облаках.

И так влюблённо, ласково, душевно

Тебя качает осень на руках.

А у вас вызывает мучительную и сладкую грусть август?