Доброй дороги

Опустились щиты, на обрывках знамен дождь перстами рисует полоски.

Крепостные мосты, короли без имен, большаки и пустые повозки.

На пиру ни пера, ни ронделя, ни лэ, ни скрипучего плача ребека,

Лето было вчера, а сегодня пора собирать вещмешки для побега.

Помолчим, монсеньор, на белесой заре навсегда распрощаемся с замком.

Раздадим что кому, леденцы детворе, серебро и посуду служанкам.

Пару быстрых коней – молодым удальцам, пусть охотятся в чаще Арденна.

Сокол сел на плечо, дождь стекает с лица, на предплечьях вздуваются вены.

Меч останется здесь, в мокрых плитах двора, кто достанет тот будет Артуром.

Оттрубили турнир, отыгралась игра, алый плащ стал тяжелым и бурым.

Я на верную смерть не сержусь, монсеньор. Там на небе готовятся к бою.

Собирают концерт, обещают костер, мир без слез, поражений и боли…

Врут, мой друг – если бьешь, проливается кровь, если веришь идешь до победы.

Семь несбывшихся снов, семь голодных коров, семь страниц ненаписанной Эдды.

За накрытым столом разливает вино рыцарь – он пошутил неудачно.

Догорел Монсальват, опустел Эльсинор, холодны подмосковные дачи.

Только клен поднимает веселый флажок, и мальчишка с лонгсвордом из лыжи

Громко крикнув «дракон», совершает прыжок… Ланселот улыбается – выше!