Мой любимый анекдот про писателя.

Два писателя сидят, неспешно выпивают. Вдруг один говорит:
— Представляешь, мне сегодня приснилось, что я умер.
— Ох, прекрати.

—  Серьезно, приснилось. Сон же дело такое, его бояться не надо. И вот я  умер и подхожу к воротам Рая. А меня привратник не пускает. Говорит, что  писателям в Рай нельзя, они при жизни создавали свои миры, брали на  себя роль Творца. А это грех.

— Ну, логика в этом есть.
— Я тоже так подумал. Поэтому не стал спорить и пошел вдоль забора. И вдруг вижу, там, за райской оградой, кого бы ты думал?

— Кого?
—  Тебя! Я возвращаюсь к привратнику и говорю, мол, как же так? Он  писатель и я писатель. Но ему в Рай, получается, можно, а мне нельзя.  Где справедливость? И знаешь, что мне сказал апостол?

— Что?
— Перестаньте, говорит. Ну какой он нахуй писатель.