Ох, уж...

Больше трёх книг одной эпопеи мой мозг не воспринимает. Я ж его уговаривала, сладким подкармливала, но нет. С третьей книги начинает придираться: и то ему не это, и это не то. Несостыковки так и маячат перед глазами. Логика в повествовании воспринимается как охромевшая на обе ноги. Язык грешит повторениями и преувеличениями. Рояли везде, а не только в кустах. Домучиваешь третью книгу с неимоверным трудом. 

    Про четвертую говорить не хочется. С первых строк мозг понимает, что все уже было или у этого автора или у другого. Мозг устал от этих героев, которые не знают куда и как развиваться. Достигли уже всего из того, что можно достигнуть и перешли на невозможное. От этого уже скучно и тоскливо. Помучавшись пару страниц, откладываешь книгу, успокаивая мозг, что когда-нибудь потом с новым взглядом прочитаешь. Но мозг уже забыл и с энтузиазмом поглощает следующую не из бесконечной серии и не литрпг. Слава музе, что ещё есть писатели, которых не стыдно читать даже привередливому мозгу.