Где же ты, муза?

Загуляла девица. Зову ее, зову — в ответ тишина. А это плохо, потому как я начала писать рассказ на один конкурс и застопорилась.

А пока муза отсутствует, задалась вопросом: краткость все же сестра таланта или нет? Может, плюнуть и оборвать повествование прямо там, где остановилась? Коротко и ясно. И почему-то в памяти всплыли те самые детские неношеные ботинки, которые приписывают Хемингуэю, и стало еще грустнее.

Ну а дальше внезапно рождается это четверостишие:

И опять мне ночами не спится,
Режу руки себе до крови.
По-хорошему надо бы спиться,
Да спиртное не пью. C’est la vie.

И — нет, руки я себе на самом деле не режу (упаси господь) и вам не советую. Она, строчка эта, сама как-то родилась, кто я, чтобы ей перечить. Но дальше сочинять не хочу. Да и нужно ли?

P. S. Я знаю, что, прежде чем приниматься за новый рассказ, неплохо было бы завершить "Заявку № 32", но там тоже ступор, простите.