Сегодня исполнилось 85 лет Александру Кушнеру

Услышала об этом по радио сегодня утром. Каюсь, бросилась к википедии... О, слава Богу, жив. Подумала о том, что в последнее время все реже читаю стихи... Открыла страницу со стихами Александра Кушнера. И вот с  восьми утра, забросив все дела, читаю. Ощущение восторга и счастья. Захотелось этим поделиться.

* * *

Времена не выбирают,

 В них живут и умирают.

 Большей пошлости на свете

 Нет, чем клянчить и пенять.

 Будто можно те на эти,

 Как на рынке, поменять. 

Что ни век, то век железный. 

Но дымится сад чудесный,

 Блещет тучка; я в пять лет 

Должен был от скарлатины

 Умереть, живи в невинный

 Век, в котором горя нет.

 Ты себя в счастливцы прочишь,

 А при Грозном жить не хочешь?

 Не мечтаешь о чуме

 Флорентийской и проказе?

 Хочешь ехать в первом классе, 

А не в трюме, в полутьме?

 Что ни век, то век железный.

 Но дымится сад чудесный, 

Блещет тучка; обниму

 Век мой, рок мой на прощанье.

 Время - это испытанье.

 Не завидуй никому. 

Крепко тесное объятье.

 Время - кожа, а не платье.

 Глубока его печать.

 Словно с пальцев отпечатки, 

С нас - его черты и складки,

 Приглядевшись, можно взять.

* * *

Все эти страшные слова: сноха, свекровь,

 Свекор, теща, деверь, зять

              и, Боже мой, золовка -

 Слепые, хриплые, тут ни при чем любовь,

 О ней, единственной, и вспоминать неловко

Смотри-ка, выучил их, сам не знаю как.

 С какою радостью, когда умру, забуду!

 Глядят, дремучие, в непроходимый мрак,

 Где душат шепотом и с криком бьют посуду.

Ну, улыбнись! Наш век, как он ни плох, хорош

 Тем, что, презрев родство,

              открыл пошире двери

Для дружбы,

     выстуженной сквозняками сплошь.

 Как там у Зощенко? Прощай, товарищ деверь!

Какой задуман был побег, прорыв, полет,

 Звезда - сестра моя, к другим мирам и меркам, 

Не к этим, дышащим тоской земных забот

 Посудным шкафчикам и их поющим дверкам!

Отдельно взятая, страна едва жива.

 Жене и матери в одной квартире плохо.

Блок умер. Выжили дремучие слова:

 Свекровь, свояченица, кровь, сноха, эпоха.
                        

                  * * *

Когда я очень затоскую,

 Достану книжку записную. 

И вот ни крикнуть, ни вздохнуть,

- Я позвоню кому-нибудь.

 О голоса моих знакомых!

 Спасибо вам, спасибо вам

 За то, что в трудном переплете

 Любви и горя своего

 Вы забывали, как живете, 

Вы говорили: "Ничего". 

И за обычными словами

 Была такая доброта, 

Как будто бог стоял за вами

 И вам подсказывал тогда.

Питаю надежду, что сегодня или завтра кто-то зайдет на страницу к поэту и станет читать стихи.