Золотые мои, бессмертные

Они придут поздравить тебя с весной, позовут домой
лукавыми голосами, нежными голосами, звенящими серебром.
Часам пропоют "риимм-роомм-хроомм-броомм", те замрут,
времена смешаются, потекут,
и мир во власти тончайших эльфийских пут
вспомнит о настоящем счастье.

Смотри, вот они, мудры, нехитры, уже раскладывают дары:
кусочки коры, робкие первоцветы, бронзовые монеты
с профилями царей, канувших в Лету камнем, —
покойтесь, цезари всех мастей, amen —
перышки синей птицы,
арахну — чердачную кружевницу,
оплаканную истово и упокоенную в спичечном коробке,
выстеленном коллекционными конфетными фантиками.
Не ищи ни намека, ни связи, здесь бессильна семантика —
это всего лишь устроенные тобой "секретики": в три, в пять, в десять.
Жалкие подношения остроухим подземным духам.
Оцени, как тонко они кудесят —
невзрослеющие девочки, вечные мальчики,
гляди, как проворны их полупрозрачные пальчики,
как трепетны стрекозиные крылья.
"Илья, — зовут, — пойдём домой, Илья, возлюбленная наша Илья!".
"Ира", — поправляешь с улыбкой.
Хохочут, запрокидывая головы. Дети.
В дверь деликатно стучится ветер,
не получив ответа, форточкой хлопает раздражённо:
время! время! время! 

Трепещет эльфийское племя:
— Пойдём, пойдём! Там дом, твоой дом!

Часы откашливаются, рождая глубинный "боооом!",
секунды жужжат москитным роем, сбиваясь в кучу на циферблате.
Море слёз, щипки, поцелуи, огонь объятий,
в порыве кем-то больно укушенный безымянный — ну хватит, хватит!
Летите к вечным холмам, золотые мои, бессмертные,
дети чистые, жестокосердные,
плетите спеллы, венчайте бабочек, весну танцуйте, не зная горя!
В радости будьте, радостью будьте!
И...

Не могу.
Отчего-то перехватывает горло...