Сентябырьское

Пора унылая и журавлиный клин.

Из года в год поэты месят эту глину. (c)

***

А боги вновь, ломая спины, месят глину,

и нет бы им бурбона навернуть.

Куда там!

Для избравших этот путь — без вариантов.

...Август кони двинул,

пришла пора стенаний и стихов

про синь небес в рванине облаков,

про "дни короче — ночи всё длинней",

про депрессуху разных степеней,

про прель грибную, про короткий срок

и многое другое между строк.

А делать что?

И судьи, в общем, кто?

Подумать только — точно не болели

ни разу в жизни сумраком аллейным

и не терзали вымокший платок

потоком нескончаемых признаний?!

Цинизм, понятно, вовсе не случаен —

он просто щит для трепетной души.

Не прячь за ширму чувства — напиши!

Пиши про просинь (зарифмуйся с "восемь"),

про руки сосен, взявших тяжкий груз

небес, за малым не упавших оземь.

Пиши про то, как тихо всходит озимь...

Ах, да! Молю — и не забудь про блюз

ветров на старом добром саксе.

Поверь — ты не найдёшь отраду в шнапсе.

Куда надёжней плед, кофейный дух,

блуждающий по сумрачной квартире,

и лунный бок, в окно светящий сырно,

с бессонницей часов этак до двух.

Ну как, скажи, тут не отдаться сплину,

не выпить терпкий искус сентября?

Сентябрь-бырь... унылая заря.

Пора паскудная, "очей очарованье".

Всё, ставлю точку. 

Жду похолоданья.

Придёт зима — бывалый ростовщик

и спросит, и предъявит полный счёт.

Да к чёрту всё! Скорей бы новый год.

Горшок в печи, за обжиг не взыщи —

старалась, как могла и чем богата.

Засим поклоны — нива недожата.

...А где-то в сини, позабыв причину,

смеются боги, разминая глину...