Гримм, о Городе.

<<...А знаешь, что самое жуткое? Это высохший Город. Предсмертный его хрип. Когда черные птицы, вдруг обретают хищный оскал. Только они не догадываются, что поживится им собственно нечем. Нет сочной падали, лишь истлевшее нечто. Сухое, затвердевшее уже настолько, что не возьмет даже самая тонкая игла, самое острое лезвие. И люди в нем становятся такими же.  Засушенными, пустыми. Глазницы- дыры, с сероватым отблеском чего-то. Они двигаются медленно, через раз делая вдохи и блаженно улыбаются, когда жалобно хрустнув в груди, легкие наполняются городским смогом. Это самая страшная их зависимость. Зависимость пыли. Они укрываются ей, словно пуховым одеялом, в попытке согреть  жалкие остатки себя. И нет. Совсем не Зима тому причина. И пусть местами лежат проплешины черного снега, холодный ветер, гоняет по дорогам сухие листья, как насмешка в ответ скалящимся птицам. И ты думаешь, я искал Это? Время давно завязло здесь, присохло, подобно пришпиленной бабочке, за толстой витриной.

-А сам-то? Что бы ты ни говорил, внутри у тебя так же сухо.-он потушил так и не тронутую сигарету.

-Я и не спорю. В итоге это тот Город, в котором я живу. 

-Скорее это Город живет в тебе, слишком уж гармонично ты в него вписался...>>