Север

<<... Быть кем-то…Быть С кем-то…Быть ДЛЯ кого-то…Быть В ком-то… Я прочла и посмотрела много историй. Глупых и трогательных, тяжелых и бессмысленных, поучительных и пустых. Бывали те о не существовании миров или персонажей, которых хотелось жалеть до слез. Такие завершение, которых было не выносимо сердцу, но продолжение было бы ужаснее. Такие, которые оседали в памяти на долгие часы или сутки. Которые до тошнотворного болезненно откладывались где-то в душе. И за каждым рассказом,...

Хуже всего- осознание, что дни твои слились в один единственный бесконечный день. Вечный нескончаемый день.Ты куришь, тебе становится хуже. Пытаешься вспомнить, что было на прошлой неделе, чем вы тогда болели, но понимаешь что ты уже на пределе. Вдыхаешь, делаясь не много смелее и вновь напрягаешь память. Мир будто лихо пронесся мимо, когда ты закрыл глаза моргая. Все будто в каком-то тумане и ты его не понимаешь. Куда делось все твое время? Почему из ноздрей ты не дым выдыхаешь, а пепел? Ты...

Пусть за моей спиною обуглиться горе. Я не вернусь назад. Я не вижу кривых зеркал, меня не сломить. Пусть ветер - мой спутник, шумит и кружится в поле, где же усталость моя, где же, открой мне? Я не ведаю жалости к пустым векам, я не знаю других путей. Год за годом на пополам, год за годом я жду вестей. Не ищи меня. Я не зверь и не птица. Не душа и не человек. У меня нет предыдущих жизней, их у меня попросту нет. Руками я глажу ветер, он бушует в моей груди. Никогда мне не быть человеком, не...

Во мне живет дикий зверь, он жаждет глоток ветров, он поступью стелет мир, преодолеет его на зов. В белых его клыках отражается правды лик. Он ненавидит людей, но уважает живых. В легких его метель, он северным дышит ветром. Он чувствует ложь людей, он скалит клыки незаметно. В глазах его мир иной, он видит отражения наши. Словам не приученный верить, он небрежно тряхнет головой. Он забудет о нас. И уставший, хромая на лапу, непременно вернется домой...

То чувство, когда ты сидишь на какой-нибудь лавочке в парке и как-то лениво, отрешенно наблюдаешь, снующих мимо голубей и прохожих, невольно осознавая, что, пожалуй, они мало чем отличают друг от друга. Ты только того и не можешь знать, кто же из них разобьется раньше. А если серьезно. Почему в твоих руках сейчас ничего нет? Ни билета на поезд, ни вещей, ни фотографии из какого-то очень далекого “неделю назад”. Говорят есть дни ценнее года и годы не стоящие дня. Так чем же наполнить свой...

Мы помним о лицах, не видя в них правды сокрытой кожей. Мы можем творить и сворачивать горы, или не можем. Мы можем бояться ступить за за край , а можем загадывать время, на пляже лежа, глядя в ночное небо, как будто тоже, когда то умели летать. Подумать только, утекло не света, а жизни столько, год за годом и гаснут звезды, ровно, не больно. Мы танцевали польку на поле, вокруг костра и это была наша жизнь. Цветная и невесомая, даже легче пера. Мы закрывали глаза. И неважны нам были взгляды...

<<...А знаешь, что самое жуткое? Это высохший Город. Предсмертный его хрип. Когда черные птицы, вдруг обретают хищный оскал. Только они не догадываются, что поживится им собственно нечем. Нет сочной падали, лишь истлевшее нечто. Сухое, затвердевшее уже настолько, что не возьмет даже самая тонкая игла, самое острое лезвие. И люди в нем становятся такими же. Засушенными, пустыми. Глазницы- дыры, с сероватым отблеском чего-то. Они двигаются медленно, через раз делая вдохи и блаженно...