Зарисовки в заметках

Art by J Punk 

Истории, которые никогда не станут чем-то большим

Парень в потрепанной джинсовой куртке спустился по лесенке в полуподвал. Его длинные темные волосы кудрявились от влажности, а стекла очков запотели. На секунду он остановился, снял их и протер краем рубашки.

Я видела его впервые. Ко мне то и дело забегали модно одетые молодые люди и девушки — сотрудники многочисленных издательств, шоурумов и агентств, которые обитали в лофтах старинного бизнес-центра. Жизнь здесь кипела, не затихая ни на секунду. Я готовила для них кофе, наливала крафтовый эль, поддерживала разговоры ни о чем.

Мне это нравилось. Иногда застыть в безвременье было просто замечательно.

— Интересно, что же я здесь делаю. — молодой человек с удивлением уставился на меня.

— Подозреваю, что ищите кофе.

Мы улыбнулись друг другу, он кивнул.

— Точно.

Меня охватило странное ощущение нереальности происходящего. Все было сказано за сотни лет до, слова разливались в атмосфере старого московского дворика, превращаясь в дождь и дым.

— Это не мой мир, — сказал парень, — но мне здесь нравится. Хотя бы тепло, и кофе есть.

— Какой будете?

— Не знаю. Любой. На ваш выбор.

Я приготовила для него кофе по-ирландски (в такую погоду капля виски просто жизненно необходима!).

— Главное, не простудитесь, — я протянула незнакомцу картонный стаканчик, — так откуда вы?

— Из нерасказанной истории. Да и вы, кажется, тоже.

Это правда. Моя история — лишь осколки, штрихи, мазки и наброски. Я сама в себя не верю. Я персонаж, оказавшийся здесь случайно.

— Да, возможно.

Он взял стаканчик. Мы глупо смотрели друг на друга посреди дождливого августа, тумана и безмолвия. Незнакомец лихорадочно подбирал слова, но, как назло, он растерял их все.

— Ну, увидимся, — наконец, немного нервным тоном произнес он. Направился к выходу.

Я махнула рукой на прощание. Уже на лестнице он вдруг остановился, и, развернувшись, спросил:

— А… где мы, и когда?

Если бы я только знала.