Потихоньку

Долгое время у меня не получилось ничего написать. Всё казалось абсолютным ужасным. Но, кажется, мне потихоньку удаётся писать. Пока ничего крупного. Но, например, вчера я написал такой отрывок просто так:

- Опять. Опять одно и то же, - нервно произнёс мужчина, глядя на затянутое тучами ночное небо.

- Что "опять", Бенджамин? - спросила женщина.

Мужчина обернулся. Перед ним стояла его жена. Третья жена. Она так похожа на тех, кого он любил. Но в это же время она совсем другая. Она упрямая и эмоциональная. Жизнерадостная и сильная духом. Она пережила многое, но никогда не скажет об этом. Тогда почему же он не способен проникнуться ей, сколько бы не пытался? Она - друг, но не возлюбленная.

- Ничего, Барбара, - отвернулся он.

- Ты же прекрасно знаешь, что я вижу тебя насквозь.

- Тогда скажи же мне, ведьма, - приблизился он, - что меня гложет?

- Твои странные мысли, - ответила она и щёлкнула его по лбу.

- Ты - единственная, кто может себе позволить щёлкнуть меня по лбу, - прошептал он и улыбнулся.

- Что же я вижу! - наигранно воскликнула она. - Мистер Одиннадцатый улыбается!

- Да, улыбаюсь. Я это умею.

- Не понимаешь ты шуток, - устало сказала она.

- Я слишком стар для твоих шуток.

- Будешь говорить это, когда станешь таким же старым, как господин Акуа, - улыбнулась она.

Это всё было бы так замечательно. Если бы не прошло давным-давно.