Сомневающийся рифмоплёт // лампу вкручивал - не достаёт

Разбиваются строчки о быт,

Формируясь, как досо'чки в гробы.

Как в лесочке, их искал - как грибы...

Дальше - прочерк. Лишь бубнёж с-под губы.

Неудачных стихов липкий мёд

Брал с верхов, будто не знал - не моё.

Горек липкий мёд, отвратен на вкус.

Стих мой мёртв, с ним до вершин не взберусь.

У подножия брожу сам не свой.

Сочинил такую жуть, что хоть вой.

И ажур не навожу - смысла нет.

Кажется, всё, что пишу - блажь и бред.

А оно всё лезет в душу: пиши!

После просится наружу - ввысь, вширь.

Никому оно не нужно? Плевать!

Висит груша - нельзя скушать. Сто ватт.

04112021